Подарите орхидею


Она начинала свою трудовую карьеру гардеробщицей в школе. В 1969 г. окончила Ростовский университет по специальности "Русский язык и литература", после чего короткое время работала библиотекарем и поступила в редакцию молодежной газеты "Комсомолец", где провела 7 лет активной репортерской жизни. На кафедре теории журналистики работает с 1977 года: преподавала, обучалась в аспирантуре, занима лась научными исследованиями. С 1985 года- старший преподаватель.
В 1989 году в Киевском университете блестяще защитила кандидатскую диссертацию на тему: "Коммуникация в журналистском тексте" и стала доцентом. Она выступает на научных конференциях - региональных, всесоюзных, всероссийских и международных, автор десятков научных и множества публицистических работ.
Последние несколько лет - генеральный директор издательского центра "Комплекс". Под ее руководством и при непосредственном ее участии созданы и выходят в свет газеты: "Торговый дом", "Строительный комплекс", "Бедный студент", "Работа и учеба для всех" и другие. И.С.Маилян является автором моделей многих газет, большая часть которых выходит длительное время.
С детства пишет стихи. Они публиковались в газетах, в поэтическом сборнике "Спектр". Авторских книг еще не было, но будут непременно. Ирина Маилян родилась в Ростове и считает, что это не случайно. Только в таком городе, по ее мнению, можно быть женщиной и журналистом, матерью двоих детей и кандидатом наук, руководить издательским центром, учить студентов и писать стихи. Всегда торопиться, иногда опаздывать и все-таки успевать.
Определенно, она могла родиться только в Ростове, где же еще? Это ее город.


* * *

Подарите орхидею -
Ненадежную затею.
Просто так, как лист с куста,
Чтоб смотрелась, не цвела.
Чтоб пугала злым оскалом,
Чтоб пленяла ростом малым,
В восхищении тонула
И меня на дно тянула.
Подарите...
Орхидею.

* * *

Я снова знака жду,
Я снова жду печали.
Вот малыша соседи укачали,
Вот я одна по городу иду,
Вот день прошел, а я все жду и жду
И нету, собственно, ни повода, ни страха:
Весна волочит яркую рубаху,
Зеленые подкрасила глаза,
Линяют уж, гадюка и гюрза.
И одуванчики, и бабочки, и гром.
Я знака жду
В апреле,
За углом.

* * *

Май, словно вальс, нас закружит изысканно.
В каждом листе безрассудство дрожит.
Запах акации - сладкий, таинственный
Вновь нас обманет и вновь обольстит.
И в суете, в этой майской овации
Только и видится: бьется в окно
Белый пожар, белый запах акации -
Вечной весны молодое вино.
Но, расплетя кружева легкомысленно,
Белою пеною май опадет.
За потускневшими пыльными листьями
Лето промчится и осень пройдет.
Но через год, через жизнь и столетие
Снова тревожно ворвется в окно:
Белой акации шквал и безветрие -
Вечной весны молодое вино.

* * *

Зима в который раз уходит,
И вслед ни звука, ни кивка.
Снег тает, в реку лед уводит
Свою судьбу. Весна близка.
И город, горький от предчувствий,
Раздет и призрачен как дождь,
И ты скрываешь безыскусно,
Что не меня, а лета ждешь.

* * *

День первый. Лето.
Дом. Июнь.
И тополиный пух все ниже
Летит. И кружится, лишь дунь.
Как год назад,
И — как в Париже.
И мелким бесом суета
Дробит незагустевший полдень.
И ты — один.
И я — одна.
Я — не свободна,
Ты — не волен.
Но капнет клейким янтарем
Полутоска, полупризнанье,
Что лучше все-таки вдвоем
Делить свободы наказанье.

* * *

И опять бродит дождь,
В длинных каплях окно.
Притворяюсь: не жду,
Засыпаю легко.
А из марта в апрель
Скачет мячик потерь,
Весь в узорах сомнений,
Весь в заплатах теней.
Притворяюсь. Напрасно
Притворяюсь... Опять!
Не любить — безопасно.
Безопасно — не ждать.

* * *

Разменяла счастье на осенний лист:
И солнце, и ненастье,
И ветра свист.
Разменяла правду
На худую ложь,
Что плохи все, кто рядом.
Лишь ты хорош.
Разменяла радость
На ночной туман...
С менялою рассталась,
И пуст карман.

* * *

Досужий ветер зимней стужи
Не убывает в феврале.
И мерзнут утренние лужи
Как пятна соли на земле.
И снега нет. Нечисто поле.
И мысль и совесть холодна.
Чужая разгулялась воля,
Моя - как оттепель бедна.
И кажется Любовь не сладкой.
Надежда - суше и острей,
А Вера - зимнею загадкой
Полузамерзла у дверей.

* * *

Нет страха без причины.
Причина есть всегда:
Вот осень, вот могила,
Прогорклая еда.
Нет страха, есть причина
Бояться и не сметь,
Так изнывает тело,
Не ведавшее плеть.
Так желтый сон приснится
Зеленому листу,
Так я хочу родиться,
Не зная, что умру.

* * *

Ах, какие лошади, и какой галоп!
Будто нету финишной, только пуля - в лоб.
От нее уходят ли или к ней спешат,
Топот, пыль - по финишной лошади летят.
Стали. Пеной розовой убрана узда,
Хуже пули вражеской на вожжах езда.
День и путь отмерены мерою овса,
Бьют копытом пленные рук и колеса.
Ах, какие лошади и какой галоп!
Старт. И - круг до финишной.
Лучше - пуля в лоб.

* * *

Оказалось весело, не любя,
Перед самой пасхою загулять.
Так многозначительно руку дать,
Позволять хвалить себя, целовать
Тонких рук запястья и плеч отлив.
И свирелью - радость: ты заменим,
Ты и твое счастье - сирени дым...
Просто быть любимою, но - другим.
Тебя вдвоем с твоим покоем
Я оставляю,
Как весна оставит зиму - беспокойно,
Но навсегда.

* * *

Природы долгие прощанья
Всем смутно тягостны, но есть
В них затаенное желанье -
Старье известь.
Так пусть износится фамильный,
Пойдет под слом
Мой долгий страх, любви покойной
Прогнивший дом.

* * *

Я тебя не люблю. Терплю
Как лекарство и непогоду.
Шаль накину и обниму:
Время холода,
Время года.

* * *

Какие мелочи:
Твой сон просторный,
И разговор поспешный,
Коридорный.
Оборванная фраза на бегу,
И ложь святая - будто я не лгу.

* * *

Вот ветер снова. У окна
Маячит, как бандит.
Нить горизонта дотемна
В полутонах дрожит.
И ветви от него бегут:
На юг, на юг, на юг,
А птицы под крыло берут,
Но песен не поют.
Я ветру три дождя должна
За ветренных три дня:
Была я верная жена,
Да села у окна.

* * *

Разбой, охота и война -
Убийство все. Все суть одна.
И нарывает вновь вопрос:
Кто эстафету эту нес?
Кто сеет эти семена?
Разбой, охота, ложь, война.

* * *

О, Господи!
Куда уводишь душу?
Мелеет море, оставляя сушу,
Мелеют поцелуи без любви,
Иссохла радость - не идут дожди.
Но не слышны угрозы никому:
Душа ломает тело, как тюрьму.

* * *

Ты так далек,
Что ближе некуда,
Ты дорог так, что нет цены.
Ты — тот,
Я-та,
Но это, это ли
Мы ожидали от судьбы?

* * *

Вот снова окрик острый
Вошел в меня,
Как входит нож в березу,
Лишь сока для.
И станет рваться кожа,
И плоть скорбеть,
Когда душа вдруг сможет
Понять и петь.
Какие ей границы,
Какой удел!
Пусть тело телу снится...
Бегу от тел.