|
|
|
* * *
Не купейное братство: Полка снизу – и над, Биография вкратце, В потолок – лимонад. Утром в губы губами, А глазами – в окно... И отставшая память: Всё равно... Всё равно...
Не интрижка отрыжки – Дайте сытым питья... Велики ли излишки В нищете бытия, В круге первом покоя: Всё – равно... Всё – равно... Бледновато такое Для чужого кино.
Мы пропахли больницей (Вот где совесть чиста). Приходите присниться В белый холод листа, Тот, который под боком Нарушает режим... Все мы ходим под Богом И под чёртом лежим...
К нам других не подпустят И в прогулочный сквер – От хронической грусти, От лирических скверн Оттесняя здоровых На размах топора... Алкоголики слова. Инвалиды пера.
По костылику в руку – Разминёмся тропой, Благодарны друг другу Как слепому – слепой...
* * *
Русский немец - он более русский, чем заснеженный громкий трамвай... Над своей немудрёной закуской матерится, как в поле Мамай...
Неужели надменные деды в путь решились вот этого для? Сломят голову языковеды над артиклем таинственным «бля»...
И, грустя не по-ихнему пылко, – будь что будет, но что-нибудь – будь! – Русский немец нашарит бутылку рефлекторно, как мамину грудь...
Сеял «брот». Разбирался с ментами, Нахлобучив картуз до бровей... И теперь угощает мантами мандовошек арийских кровей...
Перегнули мечи на орала. Наорались. Рассыпали строй. Ох, и злую ты шутку сыграла, жисть ятицкая... "Фэнштэр закрой...»
И, явившись откуда-то невесть, закруглив исторический путь, бьёт себя новоявленный немец кулаками в советскую грудь...
* * *
Кто же мы: избранники твои? Хмурые насильники, бумага? Жертвы, разметавшиеся наго? Путники – хозяйка, напои? Мальчика прыщавого порок? Юность в платоническом порыве – Ссохлись губы в солнечном поливе, И разоблачается пророк В продавца копеечной воды? Кто же мы: жрецы или обжоры? Ухажёры? Бледные стажёры? Перед смертью – брови наведи. Мотыльки в пуантах у зеркал? Чада богородицы? Исчадья? Чудеса безгрешного зачатья Или грех, где Бог не отыскал?..
* * *
Я вспоминаю Тауэрский замок, где ворон, переваливаясь, брел: полуиндюк-полуорёл... И мудрый – в отдалении от самок...
Мне есть что вспомнить – можно уходить, забрав с собой нехитрые пожитки: под веками – две дымчатых открытки, Нева и Сена, сросшиеся в нить...
А то, что не охотилась на льва – так это мне и Бог не разрешает; и умереть нисколько не мешает... Да и своя дороже голова...
А то, что рикшу брать не довелось, и вдоль стены китайской не гуляла, – переживем... Там тоже есть немало, что поглядеть... Что в этой – не сбылось...
* * *
Вдвоём на палубе пустой. На перекрёстке струй и молний. Ещё мгновение постой... Спасибо. Хватит. Взгляд запомнил Себя в тебе. И этот свет Со всех сторон... Капкан. Свобода. Парнас. Голгофа. Мокрый бред. И скрип речного тихохода. Где наши мальчики? Увы... Хотя имеет ли значенье, Что страсть поклонников Невы – Её державное теченье. Не дай-то Бог сойти с ума, Перехлестнуть через перила... Смотрю. Завидую. Сама Не раз об этом говорила. Себе. И царствовала тишь – Ползите, подданные, к трону... ...Какому гению ты мстишь, С тебя сорвавшему корону? Помилуй, Бог – вселился бес, Воды – раскрюченным кореньям! О, этот ливень! Этот блеск! Гранит зарёван озареньем! О, танец молний! Хохот жертв! Да не обманешь (где уж нам уж...) И так надломлен взлётный жест – Что хоть за Хаустова замуж... Смотрю. Сочувствую. Сама Вздыхала, прячась за ресницы: Один (всего...) сошёл с ума, Другой грозится утопиться... Не мне рассказывай. Не мне. Не заливай – весь город залит. Топиться – нам, и то в вине, В ночном буфете на вокзале. Платить по счёту нам с тобой За весь тираж, хотя чуть живы: И ты – свою размножив боль, И я – помножив на чужие. И жизни течь. И ливням лить. И строки скрестятся, блистая. Нам целый мир не поделить, Но светит палуба пустая...
* * *
Как проста в России нищета: Нету хлеба – понимай буквально... Блюдо ослепительно овально Как ночного тела нагота. Вот и эта пройдена черта. Время – вспоминать сентиментально...
Уходя – не медли, уходи – Или мозг взорвется в одночасье... Господи, какое это счастье Если только юность позади… А теперь – и Родина.. В груди Как в стране – разруха междувластья.
И куда мы каждый со своим Скарбом скорби... Темен сгусток света. Постоим. Рука в руке согрета. Зябко, но не холодно двоим. И услышим в шорохе руин Лепет листьев будущего лета...
* * *
И как будто опять сотворенье начал: Виноградная дрожь и сгущение красок... Но всего только шаг до срывания масок И уже не Венеция – голый причал...
Никогда не стремилась, "чтоб как у людей..." Может, Ангел Судьбы за терпенье потрафил... И клюет с белорозовых рук площадей Ястребиное зренье российских метафор.
Я пила и хмелела полночный Нью-Йорк Из высотных бокалов (навыдумал зодчий...) И теперь если сердце отчаянно "ёк " – Значит, в доме случайном почудился отчий...
Я читала размытых огней письмена В перевёрнутых книгах и Сены, и Темзы... Отпусти мою руку. Шершава она. Это в детстве... Чернила... Напильником пемзы...
* * *
Разве мало их было, на странный союз Обручённых слиянием речи: Вместо мужа – какой-то заоблачный Муз, Наклонясь, обнимает за плечи. (Заслоняя других, собиравших у ног Фантик, след, озорную монету...) Разве мало Сапфо, и за ней, и Парнок? (Ведь ни рода, ни племени нету...) Или той, что ждала голубого гонца Статуэткой жены у причала? Или той, что терзалась поэмой конца, Смяв и скомкав поэму начала? Разве мало софизмов, порывов и слёз, И проклятий, зовущих в объятья – Этой логики женской и это всерьёз Добровольческой неги распятья... Разве мало могилок уложены в ряд За стеклянной оградкою полки... Но когда обелиски любви говорят, Замирают в слезах кривотолки.
* * *
Чем больше небоскрёбов, тем заметней Живой травы беспомощный пучок. И что-то слева ноет и печёт, И так щемит – как будто он последний. Я поклоняюсь храму естества, Да полно: хватит пафоса и жестов... Кольнёт росток печального блаженства – И как от счастья кругом голова. Всего и нужно – пасмурный зенит, Где отзвучавшей музыки длиннота – Тревожная и жалящая нота Невидимым комариком звенит...
* * *
Ничего не изменят слова, Ничего не заменят, Промелькнут как листва, как плотва, Как дожди и знаменья. Не подымут усопших из недр, Беспробудных с перины. Скрипка нищего – пляшущий нерв, Стеарин, мандарины... Звуки, запахи, праздник в стекле – Бесприютному детству. На крылечке – мечта о крыле: Ниже – некуда деться. В дом сирот, в оболваненный класс, Под хмельком - под солдата... Наше время, увы, не для нас. Не для нас и «когда-то». Разве строки – глазам и губам, Поглощающим ужин? Не улягутся шпалами в БАМ, И никто им не нужен. Но легка ради них-то одних Эта крестная мука. Разве что-нибудь нужно от них, Кроме света и звука...
* * *
Вы мне кажетесь... Покажитесь. За углом, а не на эмали. С той, с которой листком ложитесь Или заполночь обнимали.
Или даже со всеми вместе (Легче – дальше, теплее – ближе). Мне с давлением 0 на 200 Всё туман – одного увижу.
По земле проходите мимо. Только к ней и ревную тело. Моему бы – да в столбик дыма, Чтобы первое улетело.
* * *
И ехать, и ехать... Куда? Какое имеет значенье... Стекает по стёклам вода И в этом её назначенье. А блеск и прохлада стекла – Уже прикладное искусство. Вода для того, чтоб текла, И просто чтоб не было пусто. Трамвай – чтобы в силу свою Поднять человековезенье, А мысли вгонять в колею, Показывать город осенний, Укачивать, домом служить Не входит в работу трамвая... А мы – чтобы ехать и жить, Движения не сознавая. Кружить по тому же кольцу; Наощупь не чувствуя даже Стеклянной преградой лицу, Расплющивать нос о пейзажи: Затмение фар... Светофор... Собор – околдованный витязь... И слышать чужой разговор, А лиц говорящих не видеть. Собрать и разгладить слова, Представить и позы, и лица, Но для своего торжества, Сдержавшись, не пошевелиться. И профиль, не знающий – чей, Возить на стекле без билета, (Закон преломленья лучей – Отрыв от источника света). И ехать, и ехать... Вода Стекает по стёклам, стихает... И каждая площадь – Труда. И выход – с детьми и стихами.
* * *
Чего-то жаль... Диктаторские тоги Спадают с клёнов шелестом знамён... Считать друзей и подводить итоги Чужих, под кожей прожитых времён, Помноженных на собственное имя И разделённых с горем пополам... И не считать, а чувствовать своими Предтечами. И мёд в медополан Переплавлять; и ждать на переправе Харона, что опять навеселе С тоски, с получки, – стало быть, и вправе, И вековой щетиной – на весле... Чего ещё желать ли, ждать, бояться, На чью постель (читается – скрижаль), Жизнь положа, поставить крест? В паяцы Податься? Жаль. Чего-то очень жаль... И сердце жмёт... (Распыленного пыла?) И поджимает время... (Что прошло?) Всего того, что не было – как было? Всего того, что было и прожгло? Не знаю, жаль... Скрипят и светят оси Телег, велосипедов и Земли. Ах. бабье лето – Болдинская осень, Сквозь листопад – жар-птицы журавли... Как полон миг! И всё-таки, и как-то Не по себе в мерцании окон. Аккорд последний творческого акта. Часов любви двенадцатый аккорд. Грудная боль, но делится на клетки, На звуки – боль, на звёзды – сгусток лет... И вечный мир, с которым встречи редки, Мгновеньем отпевания воспет. .................................................................
Когда висит последний лист на ветке, Чего-то жаль – как поезду вослед...
* * *
Остановиться, оглянуться – И ахнуть: сколько за душой! И романтические сопли, И галактические вопли, И смех до слёз и до ушей. Рок изобилья... Не урок ли Полузадушенной душе? Самоубийца – не сама ли, Да кто же, если не сама, Сдавил до принятой нормали Безумный крик в петле ума! Уму – петлять, а петь – свободе, Смычком бесчинствовать в ночи, Когда напраслиной возводит Прожектор зимние лучи; И стёкла бить, и бить в литавры, И просто быть – как снежный хлам... Существовали же кентавры, Не разрываясь пополам! Живут же лысые младенцы, Кому хоть что-нибудь ссуди... Остановиться, оглядеться, И вздрогнуть: сколько впереди... _________________
© Бешенковская Ольга |
|