|
|
|
Год только начался, а я уже открыл для себя совершенно изумительного поэта – Юлию Драбкину. Спасибо, что дожил до этого открытия. Тем более, что сама она вроде бы не осознаёт своей поэтической значимости. «Я не делаю ставки на свои стихи». А как иначе? Ставки на поэзию в мире не принимаются. У него свои игры. Поэзия, когда она не эстрадная, а истинная – не игра вовсе. Способ жить. Перелагая в слова пресловутые трещины мира, проходящие через сердце. Юлия Драбкина принимает рушащийся мир с достоинством и мужеством. Пророчески осознавая, «как последняя державшая планету черепаха потихоньку выползает из-под тяжести Земли». Её стихи надо читать медленно и вдумчиво, чтобы ощутить, как начинает трепетать душа, приобщаясь к таинству. Все её стихи – выплеск раненой души, ключ к мирозданию на «случай, если утро не начнётся». Категоричная афористичность «о том, что рвётся не там, где тонко, а там, где этого меньше ждёшь». Нарочито небрежно завуалированные реминисценции оборачиваются совершенно непредсказуемым образом: «холодок спускается за ворот, пробивая сердца волокно». Опять, опять и снова все образы и метафоры там – на уровне сердца. Юлия не заморачивается на всяческих «поэтических» причиндалах. Не разменивается на «авангардистские» трюки легиона безликих борзописцев. В выборе слов она предельно точна и серьёзна, внешний эффект ей не интересен совершенно. Главное – войти в душу на такой глубине, «что и скальпель уже не берёт». Как сказал другой поэт и по другому поводу: «Какими средствами простыми ты надрываешь сердце мне»… Кстати, средства просты только на первый взгляд, образность и метафоричность речи чрезвычайно высоки. Просто все поэтические приёмы создают не разделяемую на волокна первородную ткань гармонического течения речи. Поверяя алгеброй гармонию, их можно выделить – ёмкие и живописно яркие – и подивиться умению автора увидеть: «облаков темнеющие вены», «взъерошенный берег» «народ анаэробный», услышать «густые голоса прокуренных насквозь восточных тёток». Только зачем это делать, когда слова её безошибочно и неотвратимо достигают цели «сквозь дырочку в районе миокарда». Рвать сердце уместно в любом возрасте. И если «кончается божья помощь», то поэзия всегда укажет путь к себе. И очень возможно – спасёт. И одинокое сердце, и мир тоже. Встреч с читателями не ищет. Но если предлагают выступить – не отказывается. Читает так же, как пишет – без псевдопоэтических подвываний, без актёрской жестикуляции, без пафосных выделений интонацией. И тембр её голоса удивительным образом соотносится с произносимой исповедью. Ещё бы, ведь «я о звёздочках не умею, а я о бабочках не хочу». Представляю стихи Юлии Драбкиной с радостью и завистью к тем, кто, возможно, прочитает их впервые. Предостерегая от чтения вечером. Иначе бессонная ночь вам обеспечена. На себе проверил. Валерий Рыльцов
* * * Послушай, как слушают шёпот придворных старух,
* * * В заснеженном вагоне спит пурга – Смешалось всё, пространство, времена, Но, птицею внезапно обратясь Дурная птица счёт ведёт на дни,
* * * Не поверишь, но прошлое вовсе не стоит печали – * * * Пойдём, я покажу тебе места на самом дне житейского колодца, где каждый вечер – с чистого листа, на случай, если утро не начнётся, где боль уходит на ночь только в стих, где каждый слог поэтому неистов, где солнце смертоносно для своих, но воплощает радость для туристов, где полной тишины на полчаса навряд дождёшься, терпелив и кроток, где режут слух густые голоса прокуренных насквозь восточных тёток, где, веря, что останутся в раю, спешат занять места в воротах рая, как те, что проживают жизнь свою, молитвенником книги заменяя, где, выбрав подешевле из отрав, я, нетрезва, разнузданно-игрива, как девка, стыд и совесть потеряв, вползаю на колени Тель-Авива, где умирать умеют налегке, нарочно не зализывая раны, где, думая на русском языке, я так устала жить на иностранном, где по ночам бормочет на луну какой-то полоумный местный тесла... Пойдём, я покажу тебе страну, в которой, вопреки всему, воскресла.
* * * на согретый за день волнорез, вздулись на поверхности небес, в пену превратил белок волны, катятся на берег валуны; мёртвой тишины незримый шёлк, за такое море б не пошёл... босиком, в медузистой воде, чередуя «никогда» с «нигде», стороной. Поодаль, сильно пьян, и сосёт дурманящий кальян, Призывает тех, кому невмочь, секс по тридцать долларов за ночь, жертвы негасимой нелюбви. Господи, меня не протрезви... спятивший от старости давно, пробивая сердца волокно. полусонный нищий на углу. дворник, одолжи-ка мне метлу... в чёрное вместилище небес. под собой остывший волнорез.
* * * допрос с пристрастием на границе; упрямый въедливый постовой посмотрит в паспорт и ставит просто отказы-штампики на судьбе; и, замыкаясь, ряды форпоста не пропускают меня к себе. Так и останусь на распродаже по низким ценам скупать грехи... А кто-то мудрый прочтёт и скажет, мол, не стихи это, не стихи. И кто-то умный начнёт глумиться, знакомый вновь заведя куплет, что сердце рвать неприлично в тридцать, что опоздала на десять лет. Мол, напиши, как луны камея собою красит небес парчу, а я о звёздочках не умею, а я о бабочках не хочу. о том, что рвётся не там, где тонко, а там, где этого меньше ждёшь; о том, как в доме напротив прячут мужской, срывающий крышу плач; о том, как времени ушлый мячик безостановочно мчится вскачь, живых людей превращая в маски на зависть куклам мадам Тюссо; что мёртвым грузом в его запаске – фортуны пятое колесо; что, несмотря на чины и масти, одна на всех у него печать. Я напишу (как усталый мастер о самом страшном всегда молчать) о том отчаянном женском пьянстве, что незаметно в тени кулис, о заоконном ночном пространстве, к утру сильнее зовущем вниз; я напишу себе послесловье на грязном зеркале, словно тать, такой горячечной бурой кровью, что ты не сможешь меня читать... Стою у суток на самой кромке, всепримиряющей с гладью дна, там, где кончается божья помощь и начинается путь домой. И чей-то смех разрезает полночь, знакомый, нервный. Похоже, мой.
* * * Крупицу кислорода зачерпнуть задержит вдох, приспустятся знамёна,
* * * Избегая поворота от ворот земного рая, с сардонической ухмылкою чеширского кота над седой равниной моря некто тучи собирает, чтоб над этой над равниной воцарилась темнота. Гордо реет храбрый некто, не поймёшь, кому подобный, и любому сразу видно – этот некто без греха: с высоты бросает камни на народ анаэробный, сей процесс сопровождая невротическим «ха-ха»; топит честный люд под градом исторических развалин, будто злобная хозяйка несмышлёнышей-котят. Так обычно и бывает на всеобщем карнавале, где низы уже не могут, а верхи ещё хотят. Освещают вспышки молний чёрный ход в земные кущи, где не то что человеку – негде яблоку упасть: слышны радостные стоны возбуждённых власть имущих, под шумок вовсю имущих не имущих эту власть. Мчится Царства-Государства золотая колесница, города и даже страны по пути роняя ниц; хорошо, что это где-то, хорошо, что за границей, только ведь в интимном деле нет особенных границ... В чёрном небе воет некто тонким гласом Робертино песню «то ли ещё будет» о грядущем «впереди», и такая очевидная рисуется картина, что яснее не бывает – и к гадалке не ходи. На луны белёсом лике аллергические пятна, значит, чуть побольше часа остаётся до зари. Ты стоишь, в окошко куришь, и немного непонятно, ты у этого снаружи или всё-таки внутри, то ли в прах уходишь, то ли поднимаешься из праха... Но вглядись и вдруг увидишь – только свечку запали – как последняя державшая планету черепаха потихоньку выползает из-под тяжести Земли.
* * *
* * * _______________________ © Драбкина Юлия Эдуардовна |
|