Долго думал, стоит ли писать это сегодня, но увидел на улице жизнерадостного идиота лет тридцати, садящегося в BMW с наклейками "Если надо - повторим" и " На Берлин" и понял - стоит.

   В середине восьмидесятых я служил в морской пехоте.

Политическое Управление Северного Флота решило собрать ветеранов 12- й и 63 - й бригад, штурмовавших с с 1941-го до 1945-го хребет Муста -Тунтури, разделяющий полуостров Средний и материк, в Мотовском заливе.

    Ветеранов привезли в Североморск, туда же отправили сводную роту из нашей бригады.

    По задумке замполитов ветераны должны были погрузиться с нынешними морпехами на десантный корабль, высадиться в бухте Губы Кутовой и провести там нечто вроде митинга Памяти.

   А за сутки до их прибытия на место, начальнику штаба нашей бригады, полковнику Носкову (Человек - Легенда), пришла в голову мысль - а не выяснить ли, что там, на этом хребте сейчас происходит, всё ли там в порядке?

   Нас, разведку, подняли ночью по тревоге, форсированным маршем, на своей технике мы за несколько часов дошли до Муста - Тунтури.

   На скалы первым пошёл наш комбат, со своим нач. штаба, мы выгружались.

   Вернулись они с чёрными лицами, комбат залез в кунг со связью и начал кричать что нам нужны гробы и шанцевый инструмент.

   А через час мы поднялись на эти, чёрные скалы.

   Матросы, сержанты, офицеры морской пехоты Северного Флота, штурмовавшие укрепления нацистов на Муста -Тунтури в сорок пятом - лежали там, на камнях, пропитанных их кровью. Сотни и сотни скелетов, в касках, с ржавым оружием в руках. Убитые на подходах к ДОТам и в рукопашной, оставшись на годы с рядом с убитыми ими солдатами СС.

   В то время уже десятилетия коммунисты тратили миллионы на "увековечивание подвига", на фильмы и бесчисленные тиражи воспоминаний Жукова, про "Малую Землю" я вообще молчу.

   А морпехов, как миллионы других, отдавших свои жизни в той войне, давших нам возможность попытаться стать людьми, сохранить человечность - просто забыли, как использованный матерьял.

   Мы собирали их кости, сколько могли. Наверное, сутки. Я не помню, нас всех трясло, зубы стучали, руки колотились. Когда подошел корабль с ветеранами - мы уже ничего не могли, не говорить, не плакать. Мы были чёрными, как камни, на которых стояли. И речей на этом "мероприятии" я не могу вспомнить.

   Помню, как старик с орденами сказал : "Не дай вам Бог, мальчики, узнать - что такое война. Не дай вам Бог!" А потом закрыл лицо руками и быстро ушёл.

    Помню совсем седого человека, упавшего на колени на этих камнях, помню как он рыдал, помню ужас в его глазах, помню как поднимали его такие же седые дядьки, как говорили: "Товарищ полковник, это не ваша вина, вы сделали всё, что могли..." Мы ещё потом целый день хоронили кости таких же молодых ребят, какими были сами, о которых сорок один год никто не вспомнил. Которых просто бросила эта страна, которых полностью похоронили только в девяностых.

    Сейчас там стоит небольшой памятник и водят экскурсии. Туристическое место.

    Вы вот это хотите повторить?

    Для меня девятое мая - День Памяти, День Скорби. Никак иначе.

_________________________________

P.S. И да, никакой Бог нас не уберёг - мы узнали войну, будь она проклята...