|
|
|
* * * Багряным сердцем бьётся осиновый листок, сосна целует солнце в оранжевый висок.
Тепло в душе от мысли, что я в тебя влюблён, пылают жаром листья – обжёг ладони клён.
С берёзой в тихой роще давным-давно знаком, поманит жизнь хорошим – пойдёшь и босиком.
Что многое нам поздно – дождя ночного бред... а осень льёт из бронзы воспоминанья лет.
* * * Дожди и туманы нагонят ненастные серые дни, у клёна на жёлтой ладони сплетения судеб видны.
И тянется вечер унылый, поплачься – причин миллион, берёза, вздохнув, уронила в траву золотой медальон.
И облако к сумраку комнат приколото спицей дождя, душа помудревшая помнит, чем больше всего дорожат.
Печаль – мы об этом не спорим – присуща осенней поре... припомнив июльские зори, шиповник зацвёл во дворе.
* * * Стоим с тобой на перепутье, а осень в рубище берёз сшивает серых туч лоскутья стежками веток вкривь и вкось.
Вчерашний снег – полоской белой, на ивах мокрое рваньё, тревожат дремлющее небо и голуби, и вороньё.
Немного у судьбы просили, а жизнь, гадай, как повернёт, и бьётся сердцем лист осины, вмерзая в первый тонкий лёд.
И где ему тепло и место, живое чувствует нутром... зима вся в белом, как невеста, не помнит осень в золотом.
* * * Уходит пора золотая, поплачься, себя пожалей, берёза обноски латает цыганской иголкой дождей.
А клёны не прячут нагие узлы выступающих вен, и мучает нас ностальгия, и просит душа перемен.
Ты рядом, к чему торопиться с утра в суматоху недель, зонты, словно чёрные птицы, куда-то уносят людей.
С намокшей травы не поднимешь осины цветастый платок... что там – за туманами – финиш, а может быть, новый виток.
* * * Берёза в поношенном платье не прячет изгибы бедра, с дождями приходят некстати тоска о былом и хандра.
Скворцу за морями приснится осиновый ветки ожог, тату на груди у синицы – осеннего солнца кружок.
А клёны отдали одежды ветрам и забыли печаль, и небо свинцовое держат на чёрных костлявых плечах.
Не купишь на золото листьев прозрачность погожего дня... теплеет на сердце от мысли, что ты не оставишь меня.
* * * К утру измученный бессонницей вздохнёшь – не тех, наверно, ждал, трепещет бабочкой-лимонницей листочек на игле дождя.
Осины красятся румянами, а тучи набирают вес, притих укутанный туманами простуженный осенний лес.
От свиста ветра лужа морщится, а ты всё предаёшь суду, и желтизной больная рощица неделю мечется в бреду.
Кленовый лист ладонью скрюченной взъерошил волосы куста... и кем-то осени поручено всё ставить на свои места.
* * * На окнах вода дождевая, не знаешь, куда себя деть, а осень, свой век доживая, считает кленовую медь.
Оставит утиная стая морщинку на глади пруда, вздохнёшь, что неделя пустая исчезла с души без следа.
Далёкое видится лучше – омыта прозрачность берёз, и память напрасно не мучай – кто первый печали принёс.
Рука твоя ищет опору, тепло – от ладони в ладонь... слезливую грустную пору сжигает осины огонь.
* * * Не грусти, не вздыхай, что скитальцы – сновидения, память, душа, и в туманы цветущих акаций беззаботная юность ушла.
Не жалей, что уже невозможно к облакам – через поле – босой, где шмеля угостит подорожник из зелёной ладошки росой.
И о том, как любила ревниво, не стыдясь своих слёз, говори, искупавшись, накинула ива розоватый платочек зари.
Одуванчик наденет корону... а сегодня под песню ручья для тебя худощавые клёны принесли синеву на плечах.
Клён с костлявыми плечами знает – март вернут грачи, сядешь рядом с чашкой чая, повздыхаем, помолчим.
Посидим с тобой без света, пахнет в комнате сосной, узелками чёрных веток зимы связаны с весной.
Белый снег – на серый сумрак, на дворы, на горизонт, перетерпишь, если умный, и однажды повезёт.
И поймёшь, когда мы вместе, время – только горсть песка... а зима – строка из песни и седая прядь виска.
* * * Разбудят ветер две синицы – закружит майских вишен цвет, не седины душа боится, а памяти ушедших лет.
Пух тополей – метелью белой, пройдём и это, не впервой, и ляжет то, что отболело на зорьке скошенной травой.
Дождь пошумел листвой и выпил всю синеву одним глотком, к чему стенания и всхлипы – кто говорил, что жить легко.
Багряным пламенем тюльпаны горят у окон поутру... и живы мы, и не пропали, и устояли на ветру. _______________________ © Мазманян Валерий Григорьевич
|
|