Главная
Главная
О журнале
О журнале
Архив
Архив
Авторы
Авторы
Контакты
Контакты
Поиск
Поиск
Вся жизнь – для этой победы. Джо Байден становится 46-м президентом США
7 ноября 2020 года Джо Байден достиг цели, которой добивался 30 лет – набрал дос...
№09
(377)
01.11.2020
Творчество
Серая, тоскующая птица. Стихи.
(№7 [205] 30.05.2010)
Автор: Виктор Пожидаев
Виктор  Пожидаев
Стихи должны быть авторизованным переводом с языка души. И даже когда душа молчит – это не значит, что её нет. Это просто неслышимый голос её растворяется в шуме торопливых и шумных дней. Услышать и понять её человеку помогает природа, в которой каждое проявление жизни – это новый воскресающий мир.
Вопросы: Как? Что? Зачем? Волнуют людей, усомнившихся в своей вечности
.

Виктор Пожидаев


* * *
Когда со стоном лопнут нервы,
Запреты разума круша,
Тогда возвысится до веры
Моя уставшая душа.

Когда, впервой лишившись боли,
Во гробе тело проплывёт,
Блаженство выстраданной Воли
Душа впервые обретёт.

Ну а пока бушуют воды
Земных желаний и страстей –
Предощущение свободы
Гудит в шпангоутах костей.


Земная ось
Гребцом я был при разных капитанах,
Матросом был на разных кораблях.
Жил в разных временах и разных странах,
По много дней стоял на якорях.

Искал глазами в мёртвой зыби сушу –
Коварную, спасительную твердь.
Молитвенно стенанья чаек слушал,
В прибоях диких часто видел смерть.

Я забывал вкус яблока и хлеба,
Я выбирал… пустые невода.
Менялось море и менялось небо,
Но звёзды не менялись никогда.

Они порою падали отвесно,
Порою ночь пересекали вкось…
Я на груди искал руками место,
Где крепится к душе земная ось.


* * *
Стараясь не выглядеть старым,
Вторгаясь в земной неуют,
Брожу по окрестным базарам,
Где нищие хрипло поют.

Где чёрные насквозь цыганки
Безбожно мешают судьбе.
Их дети, как птицы-подранки,
Мелькают в угрюмой толпе.

Здесь настежь открыты ворота
Какой-то всеобщей беде.
Я вижу сплошное болото,
Где нет отражений в воде.

Ни солнца в коварной трясине,
Ни тихой звезды – ни одной…
Я «новой» не вижу Россию,
А вижу чужой и больной.

* * *
И на излёте пуля – это пуля.
Стреляем вверх, а падает на нас…
В России вроде снова все уснули
И, как всегда, в неподходящий час.

Нас всех во сне глубоком переплавят
На новый лад, на новые ряды…
Нас внуки проклянут, а не прославят,
Не отличив победы от беды.

Уже давно содеяна повозка,
Что повезёт людей из Ада в Ад,
Где всё сгорит быстрей свечного воска,
И в этом я, как всякий, виноват.

* * *
…И памяти о нас
Уже не будет.
Начнут звучать
Другие имена,
Но тем же самым
Будут бредить люди,
Чем бредили
В иные времена.
Небесной недоступностью
Покоя,
Земным богоявлением
Любви…
И тем ещё,
Чем бредят над рекою
Черёмуховой ночью соловьи.

* * *
Почему живу я не с тобой,
А с другой, которая не снится?
Про свою печальную любовь
Я боюсь во сне проговориться.

Знаешь, чтоб её не предавать
Ни Суду, ни праздным пересудам,
Я бы мог неделями не спать,
Но тебя я реже видеть буду.

Может быть, когда-то наяву,
Среди дел и будничных метаний,
В спешке я кого-то назову
Именем твоим святым и тайным.

Как тебе живётся не со мной?
Часто ли тебе ночами снится
Птица над твоею головой,
Серая, тоскующая птица?


* * *
Мне кажется, что ты ещё придёшь,
Что ты во мне свою судьбу забыла.
И будет бить косой холодный дождь
По мостовой зазубренным зубилом,
И будут дымоходы клокотать,
Захлёбываться будут водостоки.
Я буду забывать и вспоминать
Распуганные непогодью строки..
И будет ночь ворочаться в саду,
Как старая медведица в берлоге…

А я к тебе навстречу не иду
От страха разминуться по дороге.


* * *
С.С.Т.
Коль хочешь свободы раздельной,
Пусть выберет каждый звезду…
В разлуке потянет смертельно
К родному земному гнезду.

К единому нашему крову
Ведёт путеводная нить,
Где можно довериться слову
И вечно друг друга любить.

Сквозь млечную звёздную вьюгу,
Которой не видно конца,
Потянет прижаться друг к другу,
Чтоб тёплые слушать сердца.

Надежды, как птицы, вернутся,
Им жить без любви не дано.
Нам просто нельзя разминуться –
Нас двое, а небо – одно.

* * *
По осени такие дни бывают,
Как детские ладошки на просвет…
Душа мотив любимый напевает
И сердце не сжимают кольца лет.

Как будто всё в природе изначально,
Как будто завтра вишни зацветут…
Но у своих скворешен так печально
Сидят скворцы и песен не поют.

По всей земле – узорчатая охра.
День тает, как пахучий стеарин.
Цветёт сентябрь калачиками в окнах
Да синими снопами сентябрин.

Такою только в зрелости бывает –
Многозначимой – графика ветвей…
То вспомнит вдруг, то снова забывает
Природа голос юности своей.

Утро в степи
В поседевшем за ночь ковыле
Кобылица оранжевой масти
Струи гривы роняет во мгле
Вне бессмертья, вне жизни, вне власти.

Над курганом восходит заря.
И свои подожжённые стрелы
Мечет бронзовый скиф сентября
В полонённые охрой пределы.

Степь былая, прощай навсегда…
Мы не братья твои и не дети!
И не наше наследство – звезда,
Растворённая в утреннем свете.

Разувериться в жизни легко…
Степь долги свои летние платит.
Всё, что рядом здесь – так далеко,
Что добраться и жизни не хватит.


Струны
Расколдуй меня, цыганка,
Расколдуй, разворожи!
Про удачу, басурманка,
Ну, хоть что-нибудь сбреши.

Словно струны от гитары
У тебя звенят в груди…
Тары-бары-растабары…
Стой, цыганка, погоди!

Не спеши гадать про счастье,
Не тобой оно дано.
Нет в колоде пятой масти!
Ну, а зеркальце давно

Врёт, как ты, напропалую
Про трефовую печаль.
Сбрось, цыганка, голубую,
Трижды краденую шаль,

Начинай гаданье снова –
Я ни в чём не поскуплюсь,
Но – ни звука и ни слова
Про мою большую грусть.

От неё не расколдуешь
Звоном перстней и колец,
Ты её, как пыль, не сдуешь
С пропечаленных сердец…

Вышел месяц бледно-русый…
Стой, цыганка, погоди!
Ведь не струны это – бусы
На твоей звенят груди!

* * *
Как мало быть творцом по воле Божьей?!
Людская воля может быть сильней…
Судьба того, что – истинно, что – ложно,
В конце концов зависит от людей.

Не Божья кара – суть самой природы,
Так было, есть и вечно будет впредь –
Чем для души мучительнее роды,
Тем дольше плод её обходит смерть.

Не Бог рождает гениев, а люди.
Бескровного рожденья в мире нет…
Не Бог людей, а люди Бога судят
За созданный поспешно Белый Свет.

Его ещё отбеливать веками,
В небесные не веря чудеса,
И поднимать строительные камни
На зыбкие, скрипучие леса.

* * *
Услышу, и как будто обожгло,
Когда визгливо кто-то утверждает,
Что время «тихой лирики» прошло –
Мир, дескать, громких гениев рождает.

Крепит людей металлом и огнём,
Пронзает дали оком василиска.
В поэзии виднее с каждым днём,
Что до её вершин отнюдь не близко.

А всякий шум – бесплодней тишины,
Хотя со всех сторон – призывы к бою.
Мы в этом гвалте часто лишены
Возможности и права быть собою.

Богов меняем, веры, цвет знамён,
Торим пути, от века холостые,
А человек почти не изменён,
Как будто длятся времена Батыя.

О чём же нам стихами говорить
И в слепоте своей за перья браться?
Земля со всех сторон уже горит,
А мы в пожаре продолжаем драться.

В поэзии верша поспешный суд,
Вопя истошно, не дойдём до сути –
Не крикуны поэзию спасут,
А тихие, задумчивые люди.

Летний сон
Тени веток вечер расплетает,
Словно гриву чёрную коня.
Тишина душистая, густая
Наполняет медленно меня.

На душе спокойней с каждым вздохом,
Всё длинней кузнечиковый скрип,
Тихо гаснут на посёлке окна,
Но никто в домах ещё не спит.

Думаются медленные думы
О заботах завтрашнего дня…
Небеса медовым светом лунным
Растворяют в вечности меня.

Подуставший мир угомонился,
Сновиденья звёздами зажглись…
Мне сегодня чёрный конь приснился,
Подошёл ко мне, остановился
И сказал: «Давай догоним жизнь!»
......................................................
Не к добру, я знаю, снятся кони…
Вот уж в окнах утра малахит,
А в ушах звучит: «Давай догоним!..»
И следы по саду от копыт.
Петр Вайль. Легкое перо
Зарисовка о талантливом писателе и путешественнике Петре Вайле
Мир в фотографиях из социальных сетей и фото наших авторов
Фотографии авторов Релги, друзей в фейсбуке – авторские и в порядке поделиться
Интернет-издание года
© 2004 relga.ru. Все права защищены. Разработка и поддержка сайта: медиа-агентство design maximum