|
|
|
Стихи должны быть авторизованным переводом с языка души. И даже когда душа молчит – это не значит, что её нет. Это просто неслышимый голос её растворяется в шуме торопливых и шумных дней. Услышать и понять её человеку помогает природа, в которой каждое проявление жизни – это новый воскресающий мир.
Вопросы: Как? Что? Зачем? Волнуют людей, усомнившихся в своей вечности. Виктор Пожидаев * * * Когда со стоном лопнут нервы, Запреты разума круша, Тогда возвысится до веры Моя уставшая душа. Когда, впервой лишившись боли, Во гробе тело проплывёт, Блаженство выстраданной Воли Душа впервые обретёт. Ну а пока бушуют воды Земных желаний и страстей – Предощущение свободы Гудит в шпангоутах костей. Земная ось Гребцом я был при разных капитанах, Матросом был на разных кораблях. Жил в разных временах и разных странах, По много дней стоял на якорях. Искал глазами в мёртвой зыби сушу – Коварную, спасительную твердь. Молитвенно стенанья чаек слушал, В прибоях диких часто видел смерть. Я забывал вкус яблока и хлеба, Я выбирал… пустые невода. Менялось море и менялось небо, Но звёзды не менялись никогда. Они порою падали отвесно, Порою ночь пересекали вкось… Я на груди искал руками место, Где крепится к душе земная ось. * * * Стараясь не выглядеть старым, Вторгаясь в земной неуют, Брожу по окрестным базарам, Где нищие хрипло поют. Где чёрные насквозь цыганки Безбожно мешают судьбе. Их дети, как птицы-подранки, Мелькают в угрюмой толпе. Здесь настежь открыты ворота Какой-то всеобщей беде. Я вижу сплошное болото, Где нет отражений в воде. Ни солнца в коварной трясине, Ни тихой звезды – ни одной… Я «новой» не вижу Россию, А вижу чужой и больной. * * * И на излёте пуля – это пуля. Стреляем вверх, а падает на нас… В России вроде снова все уснули И, как всегда, в неподходящий час. Нас всех во сне глубоком переплавят На новый лад, на новые ряды… Нас внуки проклянут, а не прославят, Не отличив победы от беды. Уже давно содеяна повозка, Что повезёт людей из Ада в Ад, Где всё сгорит быстрей свечного воска, И в этом я, как всякий, виноват. * * * …И памяти о нас Уже не будет. Начнут звучать Другие имена, Но тем же самым Будут бредить люди, Чем бредили В иные времена. Небесной недоступностью Покоя, Земным богоявлением Любви… И тем ещё, Чем бредят над рекою Черёмуховой ночью соловьи. * * * Почему живу я не с тобой, А с другой, которая не снится? Про свою печальную любовь Я боюсь во сне проговориться. Знаешь, чтоб её не предавать Ни Суду, ни праздным пересудам, Я бы мог неделями не спать, Но тебя я реже видеть буду. Может быть, когда-то наяву, Среди дел и будничных метаний, В спешке я кого-то назову Именем твоим святым и тайным. Как тебе живётся не со мной? Часто ли тебе ночами снится Птица над твоею головой, Серая, тоскующая птица? * * * Мне кажется, что ты ещё придёшь, Что ты во мне свою судьбу забыла. И будет бить косой холодный дождь По мостовой зазубренным зубилом, И будут дымоходы клокотать, Захлёбываться будут водостоки. Я буду забывать и вспоминать Распуганные непогодью строки.. И будет ночь ворочаться в саду, Как старая медведица в берлоге… А я к тебе навстречу не иду От страха разминуться по дороге. * * * С.С.Т. Коль хочешь свободы раздельной, Пусть выберет каждый звезду… В разлуке потянет смертельно К родному земному гнезду. К единому нашему крову Ведёт путеводная нить, Где можно довериться слову И вечно друг друга любить. Сквозь млечную звёздную вьюгу, Которой не видно конца, Потянет прижаться друг к другу, Чтоб тёплые слушать сердца. Надежды, как птицы, вернутся, Им жить без любви не дано. Нам просто нельзя разминуться – Нас двое, а небо – одно. * * * По осени такие дни бывают, Как детские ладошки на просвет… Душа мотив любимый напевает И сердце не сжимают кольца лет. Как будто всё в природе изначально, Как будто завтра вишни зацветут… Но у своих скворешен так печально Сидят скворцы и песен не поют. По всей земле – узорчатая охра. День тает, как пахучий стеарин. Цветёт сентябрь калачиками в окнах Да синими снопами сентябрин. Такою только в зрелости бывает – Многозначимой – графика ветвей… То вспомнит вдруг, то снова забывает Природа голос юности своей. Утро в степи В поседевшем за ночь ковыле Кобылица оранжевой масти Струи гривы роняет во мгле Вне бессмертья, вне жизни, вне власти. Над курганом восходит заря. И свои подожжённые стрелы Мечет бронзовый скиф сентября В полонённые охрой пределы. Степь былая, прощай навсегда… Мы не братья твои и не дети! И не наше наследство – звезда, Растворённая в утреннем свете. Разувериться в жизни легко… Степь долги свои летние платит. Всё, что рядом здесь – так далеко, Что добраться и жизни не хватит. Струны Расколдуй меня, цыганка, Расколдуй, разворожи! Про удачу, басурманка, Ну, хоть что-нибудь сбреши. Словно струны от гитары У тебя звенят в груди… Тары-бары-растабары… Стой, цыганка, погоди! Не спеши гадать про счастье, Не тобой оно дано. Нет в колоде пятой масти! Ну, а зеркальце давно Врёт, как ты, напропалую Про трефовую печаль. Сбрось, цыганка, голубую, Трижды краденую шаль, Начинай гаданье снова – Я ни в чём не поскуплюсь, Но – ни звука и ни слова Про мою большую грусть. От неё не расколдуешь Звоном перстней и колец, Ты её, как пыль, не сдуешь С пропечаленных сердец… Вышел месяц бледно-русый… Стой, цыганка, погоди! Ведь не струны это – бусы На твоей звенят груди! * * * Как мало быть творцом по воле Божьей?! Людская воля может быть сильней… Судьба того, что – истинно, что – ложно, В конце концов зависит от людей. Не Божья кара – суть самой природы, Так было, есть и вечно будет впредь – Чем для души мучительнее роды, Тем дольше плод её обходит смерть. Не Бог рождает гениев, а люди. Бескровного рожденья в мире нет… Не Бог людей, а люди Бога судят За созданный поспешно Белый Свет. Его ещё отбеливать веками, В небесные не веря чудеса, И поднимать строительные камни На зыбкие, скрипучие леса. * * * Услышу, и как будто обожгло, Когда визгливо кто-то утверждает, Что время «тихой лирики» прошло – Мир, дескать, громких гениев рождает. Крепит людей металлом и огнём, Пронзает дали оком василиска. В поэзии виднее с каждым днём, Что до её вершин отнюдь не близко. А всякий шум – бесплодней тишины, Хотя со всех сторон – призывы к бою. Мы в этом гвалте часто лишены Возможности и права быть собою. Богов меняем, веры, цвет знамён, Торим пути, от века холостые, А человек почти не изменён, Как будто длятся времена Батыя. О чём же нам стихами говорить И в слепоте своей за перья браться? Земля со всех сторон уже горит, А мы в пожаре продолжаем драться. В поэзии верша поспешный суд, Вопя истошно, не дойдём до сути – Не крикуны поэзию спасут, А тихие, задумчивые люди. Летний сон Тени веток вечер расплетает, Словно гриву чёрную коня. Тишина душистая, густая Наполняет медленно меня. На душе спокойней с каждым вздохом, Всё длинней кузнечиковый скрип, Тихо гаснут на посёлке окна, Но никто в домах ещё не спит. Думаются медленные думы О заботах завтрашнего дня… Небеса медовым светом лунным Растворяют в вечности меня. Подуставший мир угомонился, Сновиденья звёздами зажглись… Мне сегодня чёрный конь приснился, Подошёл ко мне, остановился И сказал: «Давай догоним жизнь!» ...................................................... Не к добру, я знаю, снятся кони… Вот уж в окнах утра малахит, А в ушах звучит: «Давай догоним!..» И следы по саду от копыт. |
|