|
|
|
* * * Красотой невзначай истерзала и совсем не хотя огорчить, человеку богиня сказала: «Не пытайся меня приручить»!
И глядел он, гордясь и страдая, до бровей округляя зрачки, как вставала трава золотая, где вонзались её каблучки.
Все мы в жизни согласно билетам, твой билет – на другое число. Это просто закончилось лето и дороги листвой занесло.
Это просто твои аттестаты перестали ходить в козырях, там, где ты верховодил когда-то, поменялись замки на дверях.
Так о чём ты твердишь, удручённый не угаданным кодом дверным... Вкруг тебя умножается чёрный, нарастающий хаос страны.
Чем ты станешь в потёмках плутая, исступлённую душу лечить… Зацветает трава золотая… Не пытайся меня приручить.
* * * Там, где в гуще народных шествий справедливости ты искал, нынче звери с железной шерстью изготовились для броска.
Не Спаситель пришёл – растлитель, есть молитва, но веры нет, это праведники, простите – те – с дубинами и в броне?
Боже правый! Твоим мандатом прикрываясь, грядёт, рыча, предугаданная когда-то, Иоаннова саранча.
И Всевышний вздыхает: «Сыне, ты за всё отвечаешь сам, выбирай, что растить – осиновые или буковые леса».
Обречённо смотрю в дыму я – разверзается твердь и там Ангел, снявший печать седьмую, взял трубу и поднёс к устам.
* * * Там, куда аккордами гитары, жизнь по контрамарке провела «шпильками» пронзали тротуары ангелы, сложившие крыла.
Воздыхатель, миррой и елеем не смягчить назначенный удел – идолы, которых ты взлелеял, уплывут по сумрачной воде.
И затихнет несравненный лепет прежних обожаемых камен, заурчит помпезно и нелепо то, что предлагается взамен.
Но твоя языческая месса сердцу не позволит остывать, если ты возделал свято место, то ему негоже пустовать.
Жизнь чудила, да прошла навылет, ни о чём не грезишь, ни о ком… Попирая сцены мировые, божества танцуют босиком.
* * *
страшен хаос, где место под солнцем выдирают ценой гематом, этот мир красотой не спасётся, и вообще этот мир не о том.
есть пространства других акваторий, где в чести красота и талант, где выходит из Мёртвого моря несравненная Яника Ланд.
ты застыл, навсегда забывая, рубежи, правежи, грабежи и раскраска её боевая потрясает остатки души.
изнуряясь гордыней имперской, прорицая пещерную тьму, твоему охладелому сердцу не постичь – для чего, почему
и зачем в беспредел инфузорий где другую преследуют цель, выйдет муза из мёртвого моря с горькой солью на дивном лице.
* * * присесть в конце дороги длинной и сбросить радости балласт, и погрузить в сухой суглинок ладоней жёсткий поропласт.
и памятуя об утрате, встречая мрак и холода, о чём печалиться, приятель, на что надеяться, когда
лапшу с чужих ушей не срежет твой неказистый звукоряд, замкни уста, сказали б прежде, заткнись, как нынче говорят.
и родину глухонемую любя в безрадостной дыре, который раз перезимуем на том же самом пустыре
и плёнку снятую засветим, раз всё равно не проявить, нас разбудили не за этим – душой униженной кривить
на том стоим, когда ложимся и землю пальцами скребём... кому оставим после жизни нелепый дембельский альбом?
* * * День поэзии. Бред аватары, обделённой судьбы аудит. Так в утробе воздушного шара удлинённое пламя гудит.
Есть надежда на то, что поможет неизвестный в природе фермент, берегущий лишённого кожи в застарелом имперском дерьме.
Ты пророчишь дрожащей губою, чтобы только прослыть удальцом перед тем, кто следит за тобою, запрокинув в экстазе лицо.
Милый мой, обольщаться не стоит. Там, где в тренде развал и разлад, есть важнее дела, чем пустое заклинание демонов зла.
Всё равно нас с тобой одурачат золочёной державной блесной… Что поэзия?.. Воздух горячий, раздувающий шар расписной. ___________________________ © Рыльцов Валерий Александрович |
|