Алекса Македонская (Зулкарнай) живёт в Самарской области. Ей 28 лет. Стихотворит, рисует, любит петь, музицировать. Несмотря на свой недуг (инвалид с детства), Алекса жизнерадостная и весёлая, любит жизнь во всех её проявлениях.

Валерий Рыльцов

*  *  *

о, одиночество в толпе, в слепом кругу соцсетия.

давно нет жалости в тебе, пусты твои соцветия.

где каждый вроде друг и брат на сцене жизни видимой,

а дома мир под светом бра сужается невиданно,

столицы красками горят, а глянешь – глянец пряничный.

в кафе, в театр, купить-продать, и снова в сети прячемся.

а дома можно маску снять, забиться в угол угольный.

а дома можно глину мять, лепить мирок свой кукольный.

и вроде я живу, звеня, есть выход или нет его...

и вроде каждый ждёт меня, но мне окликнуть некого.

*  *  *

эту тёмную тоску февраля

даже богу не дано притуплять.

и куда не кинь глаза – лёд и снег,

хоть повисни, как луна, на блесне.

этот век фонит войной, в небе – вонь,

хоть разрежь ножом окно, выйди вон!

люди – куклы спят и спят, сбит завод,

видно, крепко усыпил кукловод...

бо, куда мне путь держать? жизнь – межа.

как же хочется порой мятежа...

взять бы вывернуть нутро – глянь, народ!

только леший перекрыл кислород...

в этом мире без гроша ты никто,

отвечает за грехи дед пихто.

и не вылечить тоску мне ничем.

как же хочется включить время че.

надо верить – год смахнёт дней гнильцо.

божья кара ждёт в конце подлецов.

только, боже, почему, грозно встав,

не устроишь сукам суд на местах?..

а хотя, куда суюсь – правит высь.

так живу я ничего – не гневись…

*  *  *

«этот век воняет: войны, воры, вишь?

правят миром вирус, точит небо мышь.

перепонки веток копят пух небес,

завтра будет лето, бог разбудит лес.

оставайся рядом взглядом и душой,

я тебя согрею, дочка, хорошо?»

мама, ты глухая! – спорю про себя...

мамы все такие, учат, но любя.

будет всё тикточно, точку ставит бог.

ток течёт по венам, и в душе любовь.

лунное каноэ канет в зыбкий сон,

на листе бумаги пируэты слов.

копит небо копоть, пыль из под копыт,

скачет день к закату, надо стих забыть.

повторяет мама: «не пиши стихов,

не люби крылатых, не копи грехов!».

мама ходит тихо, с детства любит дно.

у неё, похоже, на уме одно...

надо быть готовым к бою с малых лет,

и даёт мне в руки чёрный пистолет.

мама стих мой правит, ищет мат в строке,

подрезает крылья, портит ирокез.

ветер собирает легион снегов,

я сжигаю шкурку и тетрадь стихов.

я болею небом, ты же слышишь, бог?..

это сон возможно…мама лечит боль.

в кадре спит декабрь, время белых мух.

ничему не веря, размыкаю круг.

*  *  *

скалы ждут небесного прикосновения,

каменея веками.

но небо ходит мимо, не прикасаясь до подобных себе.

и каждый камень мечтает стать небом.

*  *  *

божия коровка, полети на небо,

напои молоком бога, пусть он будет добрым и сытым.

и нам достанется, и нам воздастся.

*  *  *

у каждой бабочки есть крылья тишины,

у каждой стрекозы есть крылья света

тишь и свет и есть небо.

*  *  *

когда земля сольётся с небесами,

мешая рыб, людей, зверей и птиц,

придёт к нам бог с зелёными глазами

и с красотой нездешних райских лиц.

и молвит бог: вам мало было жизни,

теперь купайтесь в собственной золе.

вы бога звали, рвали небу жилы,

явление небес –  конец земле.

*  *  *

ночь с мотивом, чай с луной – пей и пой!

завтра будет снег белить век рябой.

будет будда день будить бубном – буммм...

хорошо пути торить наобум.

хорошо тоску впускать в дом на раз,

но не чаще – тянет жить в гондурас.

хорошо дышать душой в тишине,

и снежком шурша, шагать в шушуне.

хорошо шатать шатёр вышних звёзд,

на заре тянуть луну вниз за хвост.

в час смятенья глину мять в мастерской,

и по дому хлопотать день деньской.

хорошо шептать в ночи: бог, ты где?..

он ответит снегом в нос – я везде!

хорошо считать друзей – раз, два, ноль.

хорошо себя лечить: стихни, боль…

выходить из всех краёв, как река,

и обратно заходить в берега.

снегири то тут, то там – снег горит,

будто красит перья птиц свет зари.

чашка чая, белый лист, свет в окне.

хорошо на свете жить с богом мне!

*  *  *

я живу в оцинкованном городе,

как песчинка на днище ведра.

и кидают меня в этом холоде

дней и лет временные ветра.

снег идёт по проспектам и улицам,

нарушая законы дорог.

снег идёт, и от ветра сутулится

в темноте то ли бомж, то ли бог.

город полон до края бескрайностью

снега, зла и пустой суеты.

век больной анемичной бескровностью

заполняет листы и версты.

лёд реальности выстудил помыслы,

дни катаются, падают в ночь.

ничего, если с богом не порознь,

можно всё на земле превозмочь.

*  *  *

птицы точками на ветвях, листья между строк.

что наметила на лето – не случилось в срок.

износила мокасины, выцвели шелка,

словно псина у осины след ищу щенка.

все щенки мои годочки убежали в быль,

только кочки, только точки, только боль и пыль.

день летит как лист пожухлый, становясь тщетой,

мимо дождь идёт по лужам мокрый и седой.

За тщетой приходят счёты, успевай гасить.

то падения то взлёты, боже мой, спаси!

*  *  *

здравствуй, Пушкин Александр Сергеич!

как живётся в небе средь светил?

дед привет передаёт сердечный,

как бы сам он к небу не свинтил...

я на  «ты», как к Богу обращаюсь,

из пиитов – ты здесь – царь и бог.

нет, не льщу, Поэт, не наущаю,

от души тебе дарю любовь.

помню, в детстве я прочла за вечер

все стихи, что задали на год.

а письмо Татьяны – помнить вечно,

я тогда влюбилась в одного...

а сейчас другое стало время,

и любовь другая – аж на всех...

подрастает цифровое племя,

миром правит слава и успех.

так живём, жуём свой хлеб насущный,

не до зрелищ – время пандемий.

представляешь, мир накрыло мощно,

даже здесь в провинции дымит.

дед бухает, хает Жучку, бабку,

и меня, и мышку без причин.

репу с луком закатали в банку,

есть чем кашель по зиме лечить.

есть чем душу греть, питать свой разум –

томик рядом Пушкина со мной.

а на небе нет такой заразы?

я про вирус, страшно, боже мой...

люди ходят в масках и перчатках,

и откуда взялся мрак и мор...

кто такой сценарий напечатал,

мир накрыл естественный отбор.

чин ворует, челядь всё беднеет.

да, как раньше, в мире всё старо.

дни короче, ночи всё длиннее,

скоро льдом скуёт в реке паром.

белый пепел землю вновь накроет,

что там в небе жгут, или кого...

в нашем доме вышли в небо трое,

дед за них неделю пил кагор.

Александр Сергеевич, в грядущем

что там будет – мир или война?

говорят, над нами ходят тучи,

Бог не встрянет – всем придёт хана.

закругляюсь, видно встал дедуля,

он хороший, честный, била жизнь...

вот сорвался – с пенсией надули,

пусть живёт, мы дедом дорожим.

в божье небо шлю письмо Поэту,

тихо стало, снег густой пошёл...

просветлело, сколько много света...

ай, да Пушкин, ай да хорошо!

*  *  *

очнёшься в осень – небо в ноте до

ремиссии, ноябрь в коме снега,

и мир летит безропотно на дно,

картина дня – квадрат немого неба.

вчерашний день обугленным листом

слетел с ветлы, буран бинтует землю.

виляет пёс заснеженным хвостом,

светлеет мир, и бог молитвам внемлет.

________________

© Алекса Македонская