|
|
|
НЕПОЛНЫЙ ДЗЕН
1. знаешь эту игру?.. бой без правил вполне в мандариновый рай вслед зеленой волне птицеловом с игрушечной птичкой под аккорды курантов – банзай, началось!.. будто впрямь благодать снизошла на чело отплываешь, как манной ни пичкай раз такой хоровод - каждый год новый год но судьба все бледней, как умывшийся гот макияж не к лицу старожилу вновь подствольные речи с оттягом бодрят ты покорно трезвеешь – три жизни подряд не искристые вина не в жилу 2. но сквозь дымное время бенгальских комет год за годом post christmas приходит ко мне неизбежно впотьмах обнимая нежный варвар январь, собиратель камней на которых взойдет — ни ветвей, ни корней ночь-отшельница глухонемая расцветет трын-трава — первоцвет конопли здесь садовник воды неживой — кропотлив и струится свинец в водостоках в млечный путь, раз реке не нужны корабли пусть любой фейерверк завершается «пли!» но мишень не скрывает восторга да застигнет стрелков эта новость врасплох правда здесь не твоя — веселись, скоморох выводи из себя, как по нотам клин крикливых сорок — да достанет морок у смотрящих, как ссыплется звездный горох в этот сумрак богов или что там 3. как нарочно – Аврора застряла во льдах за периметром ночи – охрипший Валдай но весна поднимает забрало и сливает по венам свой вспененный яд беспросветных надежд, а глазища горят словно прежде и не умирала да скрижали скрипят, снова не ко двору приходил–не пришелся им птиц-говорун благовестник чумы в балагане предпоследние гуси впотьмах – косяком бредят ангелы – прямо на льду, босиком побратавшись с чужими богами 4. знать, не знают маршрута — ни эти, ни те вьется исподволь беглых следов канитель белый свет беленой обметало пусть созвездия сходят повзводно с орбит и шипит в первых лужах последний сорбит и у воздуха привкус металла словно на посошок, ночь прицельно нежна звезды падают ниц, но лишь выглянешь на — слепнут окна, не запотевая в срок не в строчку утробно трубят поезда вон — скатилась, подробно бликуя, звезда не путёвая, знать — путевая все не в лад, невпопад, ни с собой не в ладу за кульбитом — кульбит, кружишь на поводу полагаясь на свист серебристый все одно, погоришь — хоть в раю, хоть в аду только ты не заплачь, все мы — тени на льду все мы — ангелы-эквилибристы ОН БЫЛ ПОСЛЕДНИМ С.Т. Пишу тебе из будущей зимы – теперь уж год, как ты не слышишь ветра. Твои рассветы глубже на два метра, надеюсь, не темней (?..), молчит об этом усталый некто из зеркальной тьмы – похоже, что не знает... Брат мой, где ты?.. А здесь – всё то же, стынет время «ч» в пустынных парках, снегом не спасённых, и сталкеры теперь уже вне – зоны и вне – игры, и город полусонный укачивает звёзды на плече, а звёзды – холодны. И непреклонны. Трамвайных рельсов меньше с каждым днём, пути – короче, время – безмятежней, в том смысле что, меняя гнев на нежность, запуталось и претендует реже на точный ход незагнанным конём. И днём с огнём ты не найдёшь подснежник в окрестных недорубленных лесах, а жаль, хотя давно – никто не ищет... Плодятся тени, заполняя ниши – не амбразуры. Каждый первый – лишний, и с каждым снегом тише голоса ушедших без причины – тише, тише... Блаженны те, кто твёрдо верит – нас-то минует посвист зыбкой тишины... Некрепко спят, объевшись белены, адепты веры в полумеры, тьмы шаги всё тише… Под окном тюрьмы хрустят осколки звёздного балласта. Шаги – всё ближе... Нет надёжней наста, чем ветром опрокинутые сны. ОСТ(О)РОЖНОЕ Мы заперты. Нам время есть стирать до чёрных дыр – и письма, и колени. Вдоль never(more), в обход et cetera, мы носим вздор с бермудского двора, мы выбрались из вёрстки поколений и правки ждём – не от великой лени, но оттого, что гнуться – мастера. И гнуть. И гнать. Но трудно выгнать тени. Мы их теряем молча – между строк, где, отпускаем в плен аллитераций, наш беглый слог мотает новый срок, побегом всходит в трын-траве острог, где жить да жить до новых эмиграций в самих себя, раз проще потеряться, чем потерять, два – не хватает акций протеста. Тесно. Но урок не впрок. Мы здесь одни, в стеклянном терему – бывало, сумрак заоконный вспорешь попятным взглядом, и – сто к одному, упрёшься лишь в соседнюю – тюрьму, где, фифти-фифти, лебеда и спорыш на очаге – не спорь!.. И ты не споришь. Какой я сторож брату своему?.. Я и себе давно уже не сторож ВСЕ СТЕПЕНИ ВЕТРА Холодно Привыкшим к трын-траве и лебеде, не прячущим за пазухами камень – в мороз не продержаться. Заарканен наш лучший из миров – зимой. К беде. Все повторится. Аве… Авель… Amen. Как холодно здесь, бог ты мой. Ты где?.... Встает рассвет… и встанет – на учёт, чужих страстей ненужный мне подкидыш. Что мне до солнца, если ты не видишь, как стрелки крутят сальто – круг почёт… а время лечит всё. Не отмолить лишь уже меня. Ты – будешь?.... Всё течёт – густой сквозняк в разбитое окно и топот ног – потоком мутной лавы, сквозь зеркало, не знавшее оправы, по коридору, дальше, дольше, но… Я подожду тебя у переправы?.... Там день и ночь, бывает, заодно. Но всё не в счёт. И тенью на карниз скользнёт благая весть, не разбирая ни слов, ни снов, ни шёпота, ни лая из тёмных комнат... Карнавал реприз. И что с того, что есть ключи от рая?.... Когда ты птица, с неба – только вниз. Здесь холодно. Не ветер, но сквозняк, заклятый друг, запутавшийся в шторе, шипит, да понапрасну, звуков – море, но громче всех – мышиная возня. А ты почти не дышишь. Слышишь, Торе?.... В колокола-то больше – не звонят. Да нет здесь брода. Крыльев нет — на дно, хлебнув на посошок... Плесни – отравы. Здесь лечат птиц хмельные костоправы исправно, но – не насмерть. Как в кино. Я подожду тебя. У переправы. Там, где до неба дольше, дальше, но… 26. 12. 2006 г. ГОРИМ – НЕ ГОРИМ Кто любит – тот любим, кто светел – тот и свят… Анри Волхонский Поджигатель мой… Ты мне только не говори, что не хватит нам для запала на небе звёзд. Много надо ли?.... Знаешь, ветрены – январи. Как горит-то!.... да ни согреться, ни прикурить – этот самый наш распоследний понтонный мост. Полыхает так, что от дыма – не продохнуть. Низко стелется, прижимаясь к ногам, рассвет. На термометрах в поднебесной зашкалит ртуть, и замкнется молитвой круг. Но и круг есть путь – к самому себе, только лучшему. Веришь, нет?.. На растопку годится всё – новогодний дождь, страстный бред вестовых и прочая… мишура, серпантины дорог, усыпанных снегом сплошь, всё, чему цена в день базарный – последний грош, мандариновый привкус вечности. На «ура». Только, знаешь, не подпали в суматохе птиц – нет, не вещих, некстати каркающих, ворон – белокрылых, тех, что не верят в табу границ и смертельную бледность наших усталых лиц, опрокинутых в осень прошлую… Сгинь, Харон!.. Как горит-то!.. Уже нет места ни для стропил, ни для лестниц огнеупорных… Теперь – виват (!..), вездесущий пожарник... Зря ты всю ночь кропил на ступенях следы теней, не жалея сил... Их не вспомнит никто. Кто светел – вот тот и свят. ВРЕМЯ ГОДА – РАССВЕТ Полшанса на вечность – такой вот смешной расклад. Плывут за окном, пернатых сбивая с крыш, осколки горячечных фраз... Снегопад. Не спишь?.. В объятиях снов, зарифмованных невпопад, проснуться бы – здравствуй, город мой!.. Не умереть от сумрачной страсти белых его молитв. Так много их было – у ветра со снегом битв. Так мало нас будет – проснувшихся на заре. Полшанса, полтакта – до наших семи морей, солёных-солёных... Не наблюдать – часов. Ты слышишь шаги?.. Мы здесь заперты на засов, в краплёном наотмашь не Господом январе – бездомные дети, крещёные наугад. В ладонях твоих – не страшно, держи. Дрожит мой сорванный голос. И это, похоже – жизнь. И это её, вековечное, – обжигать. Полсмеха, полстраха – и снова на самолёт. Когда бы не столько было воздушных ям... По ком там сегодня бьют в колокол?.. Звонарям нет дела до нас. А под утро растает лёд, отменят все рейсы, и город – на ключ. Среди осевших снегов – дорога к тебе. Домой. Вода ли, беда – по колено нам. Мальчик мой, не верь никому, ни себе и ни мне. Гляди – полшага – на выдох, полшага – на вдох, балет теней на стене окончен. А вдоль полос посадочных, взлётных – пунктиром следы. Сбылось?.. И как ни крути, время года теперь – рассвет. Мятежное время танцующих звёзд. Держись до первой из них. Сорвав позывные с губ, шаманит наш преданный ветер на берегу... Скажи, если моря здесь нет, то откуда – бриз?.. ЭТОТ ГОРОД МНЕ НУЖЕН На каком-то этапе сольются и шепот, и крик в безупречное эхо, потянет из прошлого гарью, и никто не ответит – за что и на что нам подарен обесточенный город, где даже рассвет не искрит – дело к осени, darling. Дело снова к дождям, научившим нас страх кабалы сонно путать с прогнозом погоды, и истово мерзнуть, не оставив следов, уходить в гуттаперчевый воздух, что беда, что вода, да по-прежнему жмут кандалы – заменить бы, да поздно. Прорастая Сибирью, сбиваясь с разменных «увы», постояльцы кедровых закатов, привычные к кляпу нарицательных истин – вы поздно снимаете шляпу перед звонким безмолвием, раз не сносить головы, раз пошли – по этапу. На какой – посошок?.. Наугад бы разбавить вино – не живой ключевой, а обычной водой из-под крана, вряд ли это побег – из себя, по-московскому – рано, по-сибирскому – самое то… Слышишь, вызови, но – не такси, а охрану. Что бы там ни версталось впотьмах, а не спят сторожа, стерегут, опрометчивых, нас – и от взмахов напрасных, и от звона кандального – видишь колонну на Красном?.. до последнего за руки держат, а руки дрожат – здравствуй, город мой, здравствуй. Там – не верят слезам, здесь чужим не прощают обид, Старый мост от влетевших по встречке всё уже и уже, приасфальтовый ветер с сомнением смотрится в лужи, но залётные сны быстротечны – как солнце в Оби... Этот город мне нужен. БОИ ЗА ТИШИНУ Пусть время, как свихнувшийся монах рассветом незапятнанные тайны всё так же прячет, словно смех – в горах... Нет, не смешно. По-прежнему фатальны ночные безоглядные шаги. Убить ли вас, любить ли вас, враги – всех тех, кто держит за руки и плечи и не пускает?.. Каин?.. Не взлететь. Фантомны боли за спиной. И легче остаться, чтобы, тренируя смерть, загадывать – от выдоха до вдоха – вдохнуть ли?.. Аvе... Авель?.. Не взлететь. Уходим... ходим... им... Что им – эпоха?.. Не оглянуться... Не забыть. Не сметь!.. Не сметь искать, как прежде – в зеркалах, ту девочку, ушедшую за снегом в июльский день... Но почему – побегом был назван этот первобытный страх не сбыться за границей амальгамы?.. Блефует ночь, проигрывая гаммы для получивших к листопаду сводку с полей сражений – бой за тишину мы проиграли. Врали?.. Ну же… Ну!.. Ну, вспоминай же: ночь, качая лодку, шептала – бой не может быть окончен, пока с самим собой ты – заодно, грех верить звёздам – просто свора гончих бездомных псов, а млечный путь – короткий, хотя, довольно крепкий – поводок, как память тех, кто, не нащупав дно, пытается взлететь до срока, до... До первых непридуманных проталин мне нужно пять минут наедине с той девочкой, в зеркальной тишине потерянной жестоко и случайно, и я ей расскажу... Скажу ей?.. Не... РУЛЕТКА блажь дорожная – ближе, ближе прочерк вилами на воде бог не дожил – так те, что иже, всласть затеяли новодел на раскопках, граненых градом, собираешь руками дым – был бы гопник, а будешь гадом, вечно пьяным и молодым коль вменяют менялам влипших на просроченной лебеде не вменяемых нас, но лишних на задворках чужих нигде – там, где августа бисер меткий ссыпан в чрево черновика где от дверцы открытой клетки ключ потерян, наверняка там никто никогда не ропщет – глухо, немо, живи слепым и прощать, и прощаться проще чаще осенью, был бы пыл будет пепел – горючий, едкий – этот дольше, чем на века ролевая игра – рулетка, блажь привыкших не привыкать к полумерам и полустанкам – не остыть бы, устав стенать ты опять заблудился, сталкер – там, за зоной, еще стена там, где классики рефлексии чертят классики на песках и не прыгают – ты спроси их, кем приказано не впускать уцелевших во сне покатом, уцепившись – к спине спина глянь, как стойко молчит под катом гуттаперчевая страна _________________________ © Пузыревская Лада Геннадьевна |
|