|
|
|
Здравствуй, школа! Через два дня — первое сентября. Счастливый день с точки зрения Сергея Михалкова (светлая ему память), Самуила Маршака, Агнии Барто и тысяч цветочниц, сбывающих свою продукцию ошалелым мамам и папам, бабушкам и дедушкам. Скорбный день для миллионов девчонок и мальчишек, обнаруживающих в одночасье, что беззаботная и свободная жизнь навсегда осталась в прошлом. Ах, школа! Кто тебя только выдумал! Знать, у бедного фантазией народа могла ты родиться в таком малосимпатичном виде, в каком существуешь ныне. Нищая. Обижаемая всеми. Презираемая властью. Не любимая ни учениками, ни родителями, ни учителями. Да ведь и есть за что не любить тебя, школа. Унылая, похожая на казарму. Построенная по шаблону, напрочь лишенному фантазии. Все едино — учебные планы, программы, списки литературы. Теперь вот наводит ужас Единый государственный экзамен. Шаг влево, шаг вправо считается за побег из стройной системы отечественного среднего образования. Бежать, впрочем, особо некуда: техникумы, переименованные в колледжи, едва дотягивают до церковно-приходских школ проклятого царского самодержавия. А чтобы добежать до ближайшего вуза, нужна куча денег на питательные нужды, облегчившие дистанцию забега... Три догмата веры исповедует отечественная школа. Первый: учитель всегда прав. Второй: каждый сверчок должен знать свой шесток. Третий: сопротивление бесполезно. Главное упражнение — диктант. Под диктовку меньше думается, но легче живется. Не надо никакой самодеятельности. И, между прочим, правильно делают: выйдет человек в долгую жизнь и нечаянно ляпнет что-нибудь такое, что давно надо было выбросить из головы. Впрочем, такое случается редко: школа удивительным образом напоминает жизнь взрослых. Списывание. Зубрежка. Заучивание азбучных истин. Рутина. Показуха. Неуважение личности. Индивидуальность подозрительна. Как за школьной партой, так и за столом учителя. А зачем нашей школе индивидуальность? Ей нужен ранжир и правильное построение умов... Где же ты, школа радости, придуманная однажды Сухомлинским? Школа совместного творчества свободно собравшихся людей? Школа семилетних поэтов и семнадцатилетних мыслителей?.. Ах, школа, школа! Что было в наши годы? Первая клякса, сползшая со знаменитого пера № 86 на белоснежную страницу прописей. Первая двойка. Первый вызов родителей к классному руководителю. Первая сигарета. Первый поцелуй. (За давностью лет запамятовал, что было раньше — поцелуй или сигарета.) Первые прогулы. Первый крик родителей: — Мы в твои годы!.. Интересно, а какой была школа в их годы? И как они вообще тогда обходились без ЕГЭ?
Неправильные цифры Жители воронежского лево_ бережья получили тепловой удар. В виде жировок. В которые теплолюбивая управляющая компания внесла умопомрачительные цифры. Когда граждане пришли в себя, их послали. Естественно — на три буквы. В «ТГК_4». В «ТГК_4» ходоков снова по_ слали. И тоже на три буквы. Но рас_ положенные в других местах алфавита. Потерявшие ориентацию теплоборцы пошли искать уп_ раву. И, представьте себе, — на_ шли. Районную. В которой человек, похожий на чиновника, лаконично объяснил пришельцам из дру_ гого мира, что сходить с ума от невероятных цифр — это без_ умие. Поскольку цифры эти — не_ правильные. Мол, случилась математи_ ческая ошибочка. Так что наслаждайтесь, граждане, жизнью в отведен_ ное для вас время. С пяти до двенадцати и с семнадцати до двадцати трех. И левобережные тепло_ страдальцы поняли: дальше идти некуда. За порогом управы лежала Россия. Территория неправильных цифр. Это у древних римлян и древних арабов цифры были правильными. А у нас совсем другая ариф_ метика. У нас неправильные цифры лезут из всех щелей. По самым скромным под_ счетам полтора миллиона чи_ новников — это нормально? Восемнадцать литров алко_ голя на каждого живущего в стране — это правильная циф_ ра? Неправильные цифры воль_ готно чувствуют себя на ценни_ ках на все, что продается. А продается в нашей стра_ не все — от теплого местечка до места в детском саду. И это — правильно! Потому что место под луче_ зарным солнышком Родины дорогого стоит. Неправильные цифры засе_ ли в пенсионных ведомостях и в ведомостях на зарплату бюд_ жетников. Но самое главное — никто не знает, откуда эти неправиль_ ные пронырливые цифры бе_ рутся. С какого потолка? В чьей лихорадочной голо_ ве родились эти удивительные цифры? Не в родимом ЖЭКе же? Впрочем, возможно, и там. В жировке, которую я полу_ чаю, стоит загадочная строка: «Техническое обслуживание и ремонт квартиры». Строка эта оплачивается трехзначной цифрой. Разумеется, не мне платят, а я расплачиваюсь за чью_то фантазию. Скрывается, видимо, за этой фантастической цифрой сантехник Вася, олицетворяю_ щий технический прогресс в пространстве коммунальных услуг. Вася явился однажды по вызову, взгромоздился с нога_ ми на вялотекущий унитаз, рас_ курочил его и навсегда, к счас_ тью, исчез из моей жизни, про_ клиная при этом шершавым языком плаката качество оте_ чественных глиноземов. Вася исчез, а строка в жи_ ровке осталась. На всю оставшуюся жизнь. Потому что любой эконо_ мист (даже самый главный), выслушав наши стенания, ска_ жет сочувственно: — Других цифр, дорогие мои земляки, у меня для вас нету. И — не соврет.
Чего боимся, господа? К цифре я отношусь с уважением. Даже если этой цифрой балуется власть. Не так давно Министерство внутренних дел известило с прискорбием: — Среднестатистическая сумма взятки в России равняется двадцати семи тысячам рублей. Признаюсь — цифра показалась мне тоскливой. Неужели мы так преступно бедны? Или — жадны? Или — на самый худой конец — честны? Дать боимся? Взять стесняемся? Оскудела рука дающего? Утратила свою неутомимость рука берущего? Двадцать семь тысяч — это... это... это... Для подобной цифры слов я не найду. На такие деньги не то что в Анталью слетать — даже в «Московский проспект» стыдно зайти. Пяти квадратных миллиметров в Репном не укупишь. Такую сумму приличному человеку и брать, и давать неудобно. Посчитают крохобором. Правда, славные наши органы, как всегда, недоговаривают. Эта среднестатистическая сумма передается из рук в руки из года в год? Или — за одну секунду? Если ежесекундно — то жить модно. Можно себе позволить денек-другой жить честно. А если — за год? При такой вялости рук и ноги протянуть можно. А в стране и без того с демографией дела складываются неважно. Уж чего только власть в супружеское ложе не подкладывает — и материнский капитал, и ипотеку. Нет взрыва! С такой статистикой скучно жить на этом свете, господа! При советской власти народ, избалованный состоянием дел в 1913 году, четко знал, сколько ежеминутно в стране выпускается тракторов, чугуна и эстонской колбасы. Теперь — несмотря на гласность — живем в полной неизвестности. А эстонская колбаса и вовсе куда-то исчезла. Наверное, независимые эстонцы назло нам ее сами едят. А мы — в отличие от эстонцев — едим неизвестно что. Но меня не волнует колбаса. Меня беспокоит другое — чего боимся? И, конечно, — кому недодаем? Бедолагам самого бесплатного в мире здравоохранения? Мученикам самой бескорыстной в мире милиции? Страдальцам самого угнетенного в мире чиновничества? Юриспрудентам с самыми завязанными в мире глазами? Или... Впрочем, достаточно. Понятно и так: на всех не напасешься. Значит, надо больше давать и чаще давать. Пора дать волю своим рукам! Мы же свободные граждане свободной страны. И сажают у нас только каждого второго. Значит, каждый первый может спать спокойно. А чего и не спать-то? Один воронежский следователь подсчитал, что за первое полугодие было поймано 67 взяточников, а дел заведено 35. Почувствуйте, как говорится, разницу.
А на окнах — решетки Школьные годы чудесные прошли у меня под шелест страниц учебника «История СССР». Три фотографии в этом учебнике были аккуратно заклеены предыдущим поколением двоечников. Но стоило посмотреть на свет, как под белыми прямоугольниками можно было разглядеть лица трех красных маршалов Советского Союза — Тухачевского, Егорова и Блюхера. Маршалы были объявлены врагами народа, и нам о них знать не полагалось. Зато, прочитав разрешенные страницы «Истории», можно было узнать, что: а) Россия — жандарм Европы; б) Россия — тюрьма народов; в) по России непременно один бродит с сошкой, а семеро — с ложками; г) в России периодически появлялись царисты, то есть люди, веровавшие в хорошего царя. А цари в России, как назло, были плохие. Так что всенародного счастья не получалось. Вплоть до октября семнадцатого. Когда все получилось как нельзя лучше. И мы стали жить неуклонно замечательно. До августа девяносто первого. А в августе девяносто первого проснулись в другой стране. Глянул я, помнится, в окошко — и удивился. Почему все не так? Тот же лес, тот же воздух и та же вода. Только флаг другой, герб другой, а если верить новым словам старого гимна, то обнаружилось, что все мы под Богом ходим. Если верить Сергею Владимировичу Михалкову, царствие ему небесное. А в остальном — все как тогда. Как в бывшем учебнике «Истории СССР», вышедшем в свое время под редакцией профессора Шестакова. Правда, с августа девяносто первого нашу жизнь редактируют другие люди. Что не меняет существа дела. Армия, как и прежде, защищает интересы наших границ. В ближнем и дальнем зарубежье. Вокруг кормильца с механической и электронной сошкой водят хороводы обладатели заветных ложек. Имя им легион. В любви к династии Романовых клянутся все. И академик, и герой, и мореплаватель, и плотник. И друг степей калмык. Даже тот, кто испокон веков живет без царя в голове, тоже клянется, что любит царя-батюшку. Но главное! По всей стране на окнах первых этажей — решетки. Не Россия, а сплошная тюрьма народа. Который пожизненно упек себя за решетку. А почему бы и нет? В конце концов в тюрьме есть крыша над головой, трехразовая пайка и всегда есть с кем поговорить. А на воле постоянно страдаешь от одиночества. Так что разница между там и тут относительно небольшая. За решеткой, я думаю, жизнь не мед, но сколь сладко наше существование по эту сторону затейливых железных оконных узоров? Грабят все кому не лень. Круглосуточно. А кому лень — рассылают жировки. А мы-то, наивные, свято верим, что решетки спасают нас от всех напастей. Блажен, кто верует...
Колбаса из мяса У моего приятеля не так давно вышло из строя мировоззрение. Оно накренилось, как башня в городе Пиза. Кто не знает — есть такой город в Италии. Но у нас не Италия. Однако с мировоззрением тоже возможны аналогичные искривления. Случилось все буквально на улице. Приятель был эстет, воспитанный на «Книге о вкусной и здоровой пище». Всю свою жизнь он свято верил, что колбасы из мяса не бывает. С опилками — да! С соей какой-нибудь — безусловно. Но чтоб колбаса была из чистого мяса — это просто нонсенс какой-то. И в принципе, и в магазине. Такое у моего приятеля было кредо. И в годы сталинских пятилеток. И в годы развитого социализма. И в годы перестройки. И в годы разгула демократии. И сейчас — в годы вертикального существования власти. Но вот недавно, идучи по улице Хользунова, мой приятель увидел в витрине торговой точки текст, потрясший весь его желудочно-кишечный тракт. Нововоронежский торг, пробравшийся тихой сапой в наш город, извещал трудящихся, что торгует колбасой из мяса. Возле объявления, понятное дело, колбасился народ, желающий вкусить прелести настоящей жизни. Вот тут-то и произошла с моим приятелем мировоззренческая катастрофа. Белки, жиры и углеводы, окопавшиеся в его внутренних органах, взбунтовались. Потрясенный увиденным, мой приятель вернулся домой, лег на кушеточку и стал ждать конца света. Но конец не состоялся. Не было даже света в конце тоннеля. Никакого светопреставления не произошло. Город жил своей нормальной жизнью, даже не подозревая, что в мире может существовать колбаса из мяса. В самом деле, зачем нам неизвестно какого качества колбаса из мяса, если есть заменители. Пушки вместо масла. Лозунги вместо дела. Зрелища вместо хлеба. Соя вместо мяса. А также калий, кадмий, марганец, суперфосфат и углекислый газ. В такой жизни есть своя привлекательность. В ней желаемое легко можно выдать за действительное. Наличие баллистической ракеты с ядерной боеголовкой считается вершиной государственного благополучия. Баррелем нефти измеряется прочность нашей экономики. Есть от чего задохнуться от счастья. Так что возникновение колбасы из мяса — это повод для национальной гордости. Это фантастика, ставшая явью. В объявлении нововоронежцев есть что-то трогательное. Настоящее. Есть вкус нормальной жизни. Съел — и получил истинное удовольствие. А ведь это так замечательно — получать удовольствие от таких простых вещей, как, скажем, доброе слово; теплая вода в кране; ровный тротуар под ногами; приветливое «здравствуйте!» на улице; улыбка, а не косой взгляд. Тогда, глядишь, и колбаса из мяса перестанет казаться чудом и войдет в привычку.
Чур, не я! На прошлой неделе в нашем городе случилась беда. Как элегантно выразился мэр, произошло «неконтролируемое выгорание фейерверков». Погиб человек. Ранены десятки людей. Причинен значительный материальный ущерб жилым домам. Здание, в котором произошло это неконтролируемое возгорание, перестало существовать. Губернатор откликнулся мгновенно: — Сыскать и наказать злодеев! Отыскать злодея в России так же трудно, как найти иголку в стоге сена. Чуть что, каждый норовит крикнуть во все горло: — Чур, не я! И это — очень благоразумно. У нас ведь как: не сыскали злодея — обязательно кого-нибудь назначают в виноватые. И можно опять радоваться жизни. В общем, началась бурная деятельность. Первым делом стали кормить пловом народ, вышвырнутый взрывом из своих жилищ. Об этом благородстве властей газеты сообщили с восторженным придыханием. А как же иначе — забота о людях у нас всегда на первом месте. Потом чиновники бросились в архивы и со счастливыми лицами объявили: — За городом погибшее здание не числится. Что в переводе на общепонятный означало: — Каша наша, а здание ваше. Город здесь ни при чем. Идея непричастности очень понравилась и пожарным: — Мы со своей каланчи не могли контролировать потенциально неконтролируемое возгорание, ибо нельзя контролировать то, что не входит ни в какие планы. Так что извините, господа сыскари. — Чур, не я! Действительно — как знать, что где-то ждут своего часа шутихи и петарды, если никто не знает, где они сгорают от нетерпения? Железное, как говорится, алиби. Гори оно все синим пламенем!.. И в этот момент чей-то зоркий взгляд углядел погорельцев, жующих благотворительный плов. Господи, да вот же они, виноватые! Им бы вовремя сообщить о складе во дворе — ничего бы не было. На что они рассчитывают? На бесплатный плов? На горячий чай из армейских полевых кухонь? Дармоеды! Кстати, об армии. Огнедышащее строение стояло на территории, приписанной к военному ведомству, но люди в погонах, как и положено, хранят военную тайну: как случилось, что гражданская фирма на их заповедных землях делает все, что хочет? Полковник наш рожден был хватом? Или — как человек, начитавшийся «Горя от ума», — помнил замечательную реплику полковника Скалозуба по поводу пожара, случившегося в Москве 1812 году: — Пожар способствовал ей много к украшенью. Скорей всего и армия, выстроившись на плацу, хором грянет: — Чур, не я! Чур, не я! Чур, не я! О пламенных фирмачах и вовсе речи нет — эти благородные люди много лет зажигали наши сердца... А человека нет.
«У нас любить умеют только мертвых» Как-то вдруг осенило — в родном Отечестве стало жить небезопасно. Исчезло ощущение прочности жизни. Проснешься завтра или все закончится сегодня? Главное — формальных поводов для беспокойства вроде бы нет: зарплату выдают регулярно, идеалы никуда не исчезли, мировоззрение функционирует позитивно. Но постоянно ощущаю какую-то угнетенность души. Терзают сомнения: а что там — за поворотом. Опасно летать на самолетах: все время кажется, что пилот подниматься в воздух умеет, а садиться на землю — нет. Опасно плыть по реке на теплоходе: понастроили мостов — того и гляди врежешься в подвернувшийся устой. А устои у нас, как известно, непоколебимые. Прочные у нас устои. Опасно по тротуарам ходить: карнизы — верные сыны закона всемирного тяготения, блюдя верность Исааку Ньютону, непрерывно норовят свалиться прямо на наши светлые головы. Опасно заходить в ближайший универсам: а вдруг очередной взволнованный майор милиции начнет сводить счеты с колбасой, прикинувшейся сервелатом «Кремлевским». Опасно терпеливо стоять у светофора: одичавшее стадо автомобилистов-дальтоников в любой момент может пресечь твою попытку подумать, что жизнь удалась. Опасно находиться на службе: в брандспойте, висящем неподалеку, последние признаки жизни исчезли как раз незадолго до вселенского потопа. В общем, прямо хоть не живи. Потому что Россия — зона постоянного риска. А зона живет по своим законам. У нас их два. Первый: Риск — благородное дело. Второй: Кто не рискует — тот не пьет шампанское. Но до шампанского ли, когда тебя из зоны риска вытаскивают в черном полиэтиленовом пакете? Хотя, конечно, благородства при этом хватает. Особенно благородно ведет себя Родина-мать. Государство то есть. Приспущенные флаги. Прощальный салют. Шопен. Скупая государственная слеза. Государство очень любит хоронить с помпой. Помпа как некий элегантный занавес, отделяющий бытие от небытия. Помпа — прощение собственных ошибок. Такой заупокойный передел чужих и собственных грехов. По одну сторону — нехороший «человеческий фактор», источник всех наших бед. По другую — человек с большой буквы, источник всех наших побед. Прощаются, естественно, с Человеком с большой буквы. «Человеческий фактор» остается — энергичный, боеспособный. Опасный. Завтра продолжится то, что было вчера? Пожары? Автокатастрофы? Крушение поездов? Столкновения автомобилей? Ужели мы и впрямь живем от поминок до поминок? Девять дней. Сороковины. Година. Лапша с курицей. Оладьи с медом. Кутья. Ужели торжество жизни измеряется только пафосом некрологов? Прав был, видимо, Александр Сергеевич Пушкин, грустно однажды заметивший: — У нас любить умеют только мертвых.
______________________ © Кройчик Лев Ефремович
Продолжение. Начало см. в журнале RELGA: № 10(190) 10.07.2009, №11(191) 1.08.2009 и №12(192) 20.08.2009; №8 (226) 01.05.2011
|
|