|
|
|
*** Диктат языка начинается с табула расы и школьной привычки обгрызть то, что держишь в руках, с невнятной, крылатой, едва оперившейся фразы, - стряхнув твои вздохи, эпитеты, блёстки и стразы, лучом неподкупным и строгим ложится строка.
Симфония звуков, оттенков и запахов лета, тебе одному предназначенный смайлик луны… На лживый вопрос не бывает правдивых ответов, и снова вернётся с жужжащим нытьём рикошета унылая правда твоей ницшеанской страны.
В глубинах фрактальной мозаики листьев каштана проступит на миг – что сумею, в себе сохраню, увижу, где хуже – да видимо, там и останусь. Сбегу – мир не выдаст однажды открытую тайну, она не случайно доверена мне - и огню.
Но сколько ни лей эталонную мёртвую воду, ничто не срастётся – и дальше пойдём налегке. Ни Чёрная речка, ни Припять, ни Калка, ни Волга нас не научили – что ж толку в той музыке колкой, тревожным рефреном пружинящей в каждой строке?
Порталы закрыты, здесь каждый в своей параллели, - но слабенький звон несквозной переклички имён… Со скрипом немазаным тронется жизни телега, востребован стих некрещёным моим поколеньем, как тонкая ниточка рвущейся связи времён…
Диктует язык – и уже раскрываются створки моллюска души – ну, дыши, будь живее, чем ртуть, и выпусти джинна пружину из тесной подкорки,- я знаю, как надо, я здесь ничего не испорчу! …Забудь о свободе. Придумай другую мечту.
Откуда свобода у тех, в чьём роду крепостные? Дурная генетика в нас – и бессильны волхвы. Безмолвствуют гроздья акации предгрозовые, всё тише пасутся стада на просторах России, планета Саракш разместилась внутри головы.
Язычество многим даётся само, от природы, а для христианства не вызрели свет да любовь. Подняться над собственным опытом робкие пробы – и есть твой полёт, твоё поле, твой вектор – за строгий диктат языка, и что это случилось с тобой.
КОЛХИДА. АПРЕЛЬ.
Лес сырой и доверчивый, рослый и взрослый, смотрит примула прямо и пристально – как ты? По камням, по корням ухожу от вопроса, от прямой непреложности этого факта –
ни во мне, ни вовне солнца нет – и не надо, лишь бы ливень слегка моросил, а не лился, лишь бы обувь покрепче – и можно исчезнуть, затеряться чаинкой в листве под ногами пастухов, под копытами крепких лошадок, проходящих над бурной рекой по карнизу этой кряжистой сказки, раскидистой песни с валунами, корягами и баб-Ягами,
со ступенями к мокрой сосновой избушке по вихляющей тропке вдоль дерева-змея, впрочем, ни колобка, ни царевны-лягушки, у Кавказа хватает своих берендеев.
Я простая паломница, здесь моя Мекка, бессловесный источник единого смысла. Веер – нет, фейерверк золотого с зелёным, эти скалы – слоёного сизого теста, этих рек цвета хаки крутые замесы и тоннеля портал у высокого мыса органично, естественно и непреклонно составляют основы иного контекста.
Для воды понастроили много игрушек – перепады, лотки, ливневые колодцы, аквапарк! – и смеётся, и к морю несётся, и звенят водопады светло и упруго. Море белой кисельной подёрнется рябью – все градации серого плюс бирюзовый, и бегут серпантины, гремят эстакады, всё течёт, всё меняется, с роком не споря, остаются далёкие снежные гряды, пожилого адыга негромкое слово, и ребристое скальное дно водопада – цвета мокнущих дров на крестьянском подворье.
МАМЕДОВА ЩЕЛЬ Лес апрельский, твоим изумрудам гроза нипочём – зажурчат родники, запоют ливневые колодцы. Оплети мои мысли своим малахольным плющом – Ведь ему всё равно, он в любой голове приживётся.
Под зигзагами тисовых молний гремит водопад, только ложе его – цвета детской ольховой кроватки. Прихожу – причаститься. Кривые мостки невпопад, жёлтый свет валунов, неуклюжих и ласково-гладких.
Саркастичен весёлый листок молодой крапивы. Духи этого места вселяются в ящериц юрких. Запах скошенных трав, фимиам прошлогодней листвы, быстрый шорох по камню её малахитовой шкурки.
Цвета чёрного чая ручья каменистое дно – оттого ли я так по тебе ненасытно скучаю? Горьковатой воды зачерпнуть, наиграться с волной, Инфантильным, языческим, светлым наполниться счастьем…
*** Заманчиво спускаться вдоль ручья, впадать в него, ликуя и звеня. Стволы тонки и гибки, словно змеи, они совсем не смотрят на меня и вряд ли видят. Жаль, я не умею назвать по именам, узнать в лицо, прочесть тугие руны их корней. Стремительной и солнечной работой увлечены, вбирают влагу дней, резных лучей несметные щедроты, опутанные ласковым плющом. Самшитовую веточку сорви – и ветер обзывает фетишисткой. Он выдувает дурь из головы, а заодно метель пыльцы из шишек. Как в «Аватаре» - минус, крытый мхом, его пугливо огибаю с тыла, об остальном подумаю потом, когда карета превратится в тыкву. Теперь я всё доверила траве. Пусть шаткий мостик проставляет прочерк в моей пустой счастливой голове, пока внизу хохочет речка Сочи.
***
куда ты денешься, проснёшься и пойдёшь по снегу, снегу, под деревьями в воронах вдоль вечности в подробных воробьях… А. Месропян
А куда ты денешься – нальёшь в стакан молока – погасить отраву простым, имманентно чистым. Все фрагменты истинны – небо, грачи, река, - но неверно склеены, пазл не получился, инородным, лишним ты в нём торчишь звеном и звенишь от боли звоночком велосипедным – на проспекте, в пробке. Заладил опять одно – молока, свободы, воздуха… не успеешь, что ли, шестнадцатый твой черёд. Жди пока, бормочи стихи, до тебя ли, право, завтра будет суббота, утро, свобода – вот и подышишь, и выплеснешь на листки отраву.
Никуда не денусь – сверну от реки наверх, и спиной к рассвету – в набитый битком троллейбус, - к монитору. Винтик, колёсико, интроверт, обучаем, активен, - годен. Твоя валентность позволяет и то, и это, - и только дух корпораций ты не переносишь на дух. Боливар спокоен, но он не выносит двух ипостасей, он – лошадь. Есть слово – надо.
Никуда не денусь, всё будет, как в прошлый раз, колесо сансары не зря проходили в школе. Богу – душу, кесарю – нефть и газ, мне – слова и рифмы на радостном минном поле.
*** А мы на берегах Невы не родились и не блистали, и нам не взволновать молвы и не стоять на пьедестале, корабль – ко дну, сменилась власть, соседа – за борт: в лодке тесно. Нет, эта крепость не сдалась – но стала мне неинтересна.
*** Я расскажу о Таиланде, где я ни разу не была.. Не хватит робкого таланта живописать мои дела, наш быт нелепый и суровый, страну в плену бандитских рук, ненужность музыки и слова в краю откатов и ворюг. Я расскажу о Таиланде, мне говорили, там живут совсем не так, легко и ладно, не пропадает скорбный труд, они честны – что нам неясно, городим философий строй о том, что зло не безобразно – необходимо, и застой – предвестник скорого расцвета, а там – уже, без лишних слов, и каждый радостен, приветлив, и ближнему помочь готов, и океан ласкает взоры, и в каждом доме есть бассейн, а многоуровневый город венчает виадуков сеть, непостижимых нашим узким, кривым, зашоренным умам. И говорят, там много русских. У них стеклянные дома, в окне – приливы и отливы, совсем дешёвая еда, там очень просто быть счастливым, что здесь возможно не всегда. Там большеглазые лемуры ласкают пальцы на руке, и Будды мягкие фигуры – в траве, на площади, в песке, там охраняют бодхисатвы устой разумный и простой, там год две тыщи сто двадцатый – вот почему такой отстой в родимых наших палестинах – давайте сменим календарь? И разведём слонов ретивых на трассе Сочи-Краснодар, и сменим левый руль на правый, а чтобы не сойти с ума – засеем правильные травы, вдохнём чарующий кумар и развернёмся деловито, воров начнём сажать в тюрьму и есть кузнечиков, улиток, а не тупую шаурму.
*** Что ни осень – болдинская. В тучах что-то стонет, просится наружу, в слово. Я каштана шар колючий расколю – но тайны не нарушу, унесу в руке… И полнолуний непочатый край – в свою воронку тянет море, мысли, слёзы, струны, врёт альтернативно-благородно, вынимает душу графоманью и творит фальшивого кумира… привожу в порядок мирозданье в меру сил и смелости. И с миром засыпаю. Но ему не спится, мир вершит свою слепую волю, кормит птиц с руки духовной пищей, а меня духовным алкоголем спаивает – за упрямство, дикость и за аморальные издержки. …Сапоги облезли, прохудились, ни дождя, ни критики не держат. Сквозь плотину ручейком – привычка расколоть каштан, поймать на спуске. Веселит народ косноязычно надпись «тише едешь – меньше русский» на капоте. Но спешить? По хляби, по листве, которой надышаться невозможно. Золотой октябрь с варварскою роскошью ветшает. Человек, зомбированный степью – застегну на молнии все чакры – холодно. Восточный ветер треплет обещанья чад и домочадцев. Ты в аптеку? Принеси мне яду! Надо же к зиме готовить душу. Лягушачья кожа авокадо и хрустальный вкус китайской груши – до весны дотянем. Лёд облезлый, злобная метель в пустых аллеях… Мало не покажется им, если Ты ко мне глобально потеплеешь.
*** Транспорт мечется в пробках, как шахматный конь, испугавшийся визга, гламура и блеска, ты вдали протекаешь осенней рекой, отправляешь себе самому смс-ки, преломляя во мне и хлеба, и лучи, и цветного дождя косоглазый стеклярус. Мы увидимся в этой искристой ночи, приручим ненадолго пугливый солярис моих токов и бликов, и снов, и слова обретут, право слово, свободу молчанья. Этот вечер коряв, мелковат, узловат, ты один прозреваешь живое начало, - и чего же нам больше – совпасть и идти, и чего же в нём больше – огней или листьев, или капель в безропотном их конфетти, или глаз заполошных в несложном пути, или звёзд-невидимок в сиянии мглистом. Аппетит не приходит во время еды – видно, корм не в коня. Поднимите мне веки, что ли, или избавьте от этой узды, или тихо направьте в иные бразды – и запишемся в маленькие человеки. Я сквозь воду дышать без тебя не могу, эквалайзер частоты сведёт постепенно, от меня до тебя – только сон на бегу, только дождь, соразмерный ноктюрну Шопена.
ИДУЩЕЙ СЛЕДОМ Всё проходит. Ты, знаю, не веришь. И не верь. В это верить нельзя. Только бледную гостью за дверью лучше спустим на тормозах с шаткой лестницы. Встала. Уходит. Время лечит, ломая хребет. Не натягивай туго поводья – не сдержать их ни мне, ни тебе. Знаешь, всё это мы проходили – горький город, который не спит, липкий дождь, ненавистный будильник, нелюбовь, депрессняк, суицид... Все подряд через это взрослеют, больно бьются о те же углы. Уходи по кленовой аллее прочь от скользкого края скалы, всё – потом. Будет утро, увидишь. Мир стоит на ошибках чужих. Не поддайся жестокой обиде, не скажи непростительной лжи, отползи. Будут силы – и встанешь, этот камень с тобой не навек. Тёплый луч репетирует танец на пушистой твоей голове.
Площадь 2-й пятилетки В чудесном месте – и в такое время! Последней лаской бередит октябрь, плывёт покой над хосписом. Смиренье и взвешенность в струящихся сетях.
Как трудно удержаться от иллюзий. Глазам не верю – верю своему слепому чувству. Кто-то тянет узел и плавно погружает мир во тьму.
Рыбак свою последнюю рыбалку налаживает в мятом камыше, шар золотой падёт, как в лузу, в балку, за Темерник, и с милым в шалаше
нам будет рай. Но где шалаш, мой милый, и где ты сам? Как хорошо одной. За этот день октябрьский унылый прощу июльский первобытный зной.
Стрекозы, да вороны, да листва, я, бабочки – совсем немноголюдно. До донышка испить, до естества прозрачный тонкий мир уже нетрудно.
Я наконец-то становлюсь спокойной, когда уже побиты все горшки, горят мосты, проиграны все войны и даже стихли за спиной смешки.
В нирване пробок, в декабре, с утра, в родимых неприветливых широтах припомню, как скользит твоя кора, а я не знаю, вяз ты или граб, по времени скользя, не знаю, кто ты.
*** Когда рождается поэма – в жаре, в пыли, несвоевременно, не в тему – в подол Земли, ненужная, бледнее тени – ты знаешь всё, но лёгкий ветер вдохновенья тебя несёт. И лязг, и хмурые водилы, и СО2, и полстраны уже забыло, что есть слова, связующие стылый космос и глаз лучи – ты говоришь, темно и косно - но не молчишь.
Кого здесь тронут ямбы, тропы, твой лёгкий стих – в местах, где есть ещё дороги – но нет пути, где выпускают из подкорки и боль, и страх, где соль земли несётся с горки в семи ручьях, подальше от скульптурной группы там, наверху, от их спектаклей, сбитых грубо? Поверь стиху, не бойся, говори - умеешь, не прячь глаза, ты знал всегда немного меньше, чем мог сказать.
Пусть проза пишется неспешно, к мазку мазок – а стих летит во тьме кромешной без тормозов, водораздел строки, вершина, словораздел – и вниз ликующей стремниной, ты сам хотел. И бабочкой порхает сёрфинг по злой волне, и строки хрупкие не стёрты, слышны вполне, когда отпустит – в небе звёздном споёт гобой – она возьмёт тебя в свой космос, так будь собой.
*** Кто так коротко выстриг газоны? жалкий ёжик трёхдневной щетины на ветру, виновато-зелёный, схвачен инеем. Рву паутину, никого и ни в чём не неволю – даже можете зубы не чистить, не иду в поводу у тревоги – хватит поводов, только причины.
Время нежных цветов отпылало – терпкий, пряный горчит палисадник, жёлтый, синий, и жёсткие стебли не согнут непокорные шеи. Мост уходит трёхмерным лекалом к горизонту, бесстрастным глиссандо резкий ветер акации треплет - так позволь себе всё, что умеешь.
Мы так редко себя отпускаем полетать над прощёной землёю, но на то и октябрь. Суетимся, всё надеемся – может, успеем. Но молитвенник на аналое, и гроза где-то ходит по краю, обессилев. Прощаются птицы, и уже распевается певчий.
Каждый лист подержать на ладони - будто карты лежат вверх рубашкой, будто ждёшь там увидеть такое, чего не было сроду в колоде. Но с улыбкой фальшиво-парящей, как ворона над аэродромом, мне предложат – коньяк или кофе, стылый чай, разговор о погоде.
Лишь октябрь – он не может иначе – мокрой подписью, синей печатью заверяет в туманах творожных наше право на вдох и на выдох, и в объятиях сумерек прячет суеверно иные объятья – в лицах дождь и листва, невозможность быть друг другом - исчезнуть из виду.
*** Это февральский Ростов. Это Кафка. Серое мутное жидкое небо. Город бессилен, контакт оборвался оста и веста, и севера с югом. Мерзко, но цельно зияет подсказка в грязных бинтах ноздреватого снега: всё завершится сведённым балансом – жадность и страх уничтожат друг друга.
Не соскользнуть бы в иллюзию. Скользко. Под сапогом мостовая в движенье кобры шипучей. Портовые краны кромку заката изрезали в раны. Тот, кто взошёл на Голгофу – нисколько не нарушает закон притяженья. Можно об этом поспорить с Ньютоном запанибратским этаким тоном.
Почерк врача неразборчив – подделай всё, от анамнеза до эпикриза: может, дозиметры и не зашкалят, только повсюду – приметы распада. Выпить цикуту? Уйти в декаденты? В партию «Яблоко?» В творческий кризис? Я ухожу – я нашла, что искала – в сказочный город под коркой граната.
*** Сколько звёздочек-листьев нападало! Спи, дворняга, успеешь набегаться. Так хозяев никто не обкрадывал – видишь, солнышка нету, и деревца золотого. Не лай вслед за утками – высоко… Не догонишь, умаешься… Им – за ими долгими лунными сутками в антимир зазеркалья, за Манычем.
Воздух лакомый, терпкий, отчаянный, тучи ластятся, шитые гарусом, где-то в них наши взгляды встречаются, преломляются и разбегаются. Листьев нет – у деревьев каникулы. Бисер ягод да прутья зелёные – весь боярышник. Будь, что бы ни было – толерантность к неопределённости.
Город смотрит в глаза кошкой палевой – чуть надменно, но в целом доверчиво, как подросток. Листва между шпалами – однозначно к зиме, гуттаперчевый, осторожный намёк, откровение. Но душа, в эйфории беспочвенной не вкусившая лотос забвения, не отпустит фантомного поручня.
В странный цвет небеса загрунтованы - ненадёжности, бренности, табора, с подкупающей трезвостью тоники и воды, как древнейшей метафоры. Мысли спутаны тонкими нитями, льётся прана из пряного воздуха, где старательно, неукоснительно догорают кленовые звёздочки
*** Зимы – как не было. Наверно, страшный сон, чистилище из пуганой подкорки. Очнулся мир - истрёпанный, босой, прозрачный. Горький, взрослый, непокорный… В весну – без проводов и тормозов. Глаза огромны и остры ресницы. Так трудно начинать с её азов. «Я видел всё» - на бледных тонких лицах.
«Что видел ты – забудь, забудь, забудь…» - ласкает луч, щекочет – «мы играем». Фантомный след оставила на лбу беда неровным воспалённым краем. И нас слегка качает от зимы, и лес ослаб, он на ветру бледнеет, но дышит мартом. Первобытной тьмы полны озёра, побережья немы.
Сбежать ли от того, что наяву, к тому, что – истина? Несложное заданье. Я заварю волшебную траву и в щёлку подгляжу за мирозданьем. Но там – всё то же. Путаный прогноз о том, что доллар дорожает к йене. А значит, хватит грызть граниты грёз и заниматься йогой сновидений.
Ты помнишь эту церковь на холме? Ты помнишь - возносилась и парила в лучах и в молниях? Но, выйдя к ней во тьме, не допусти дешёвой эйфории. Весна влечёт сверх всяких вер и мер, и назовёт её всяк сущий в мире мистик, и, площадью в квадратный сантиметр – живой детёныш, виноградный листик. |
|