|
|
|
Татьяне Ивлевой * * *
И всё, как раньше, как тогда, когда цвела душа босая – уходят письма в никуда, но никуда не исчезают.
Душа бродила по прямой, терялась в дурости и вздоре, ах, сколько соли, ангел мой, в перенасыщенном растворе.
Зачем мы головы дурим, что соль собою быть устала… С твоей судьбой соизмерим полураспад её кристаллов.
Коль раскрошились за века ступени в лестнице Линнея, нас породивший океан навряд ли станет солонее.
Он тяготеет к молодым, а нам брести в отрепьях рваных, пока белесые следы не затеряются в барханах.
Когда же ляжем наконец, не важно – дальше или ближе, там лань придёт на солонец и землю с жадностью оближет.
* * *
Скажешь родине «danke» и «thank you» за избыток обид и простуд – пассажир иноземной подземки, не забывший, как вьюги метут. Да каким бы ты ни был усталым, но доныне не можешь без них…
Ностальгия по рельсам и шпалам, и броне на путях запасных настигает катящимся эхом, залихватским дымком над трубой… Той страны, из которой уехал, зыбкий образ. Фантомная боль.
Сам себя обвиняешь в побеге из питомника лжи и вражды, обращающем белые снеги в килотонны замёрзшей воды.
Избегая душевных эрозий, затвердив немудрёный мотив. в бутафорский садись паровозик, обречённо смотри в объектив. Ты ушёл от имперской потравы, от засилья холопов и бар…
Над руинами зверской державы облаков отработанный пар. В топках пусто. Но выжжены нервы. В небе морок. В земле креозот. И нигде паровозик фанерный никого никуда не везёт.
* * *
пятизвёздное кочевье, трюм яремников галер, незнакомые деревья по-над Руром, на скале заблукал славянский леший, позабыл отчизны дым возле кирхи, уцелевшей от бессмысленной вражды, озирают херувимы мир задраенных дверей, где, увы, необратима паранойя у царей. И летит над схваткой Фрейя, возвращаясь в мирный скит, все влюблённые деревья ей бросают лепестки, нам давно не до идиллий, милый ангел, век не тот, только веточка в бутыли непременно расцветёт чем слабей, тем непокорней, без расчёта, без идей бесшабашно пустит корни в отфильтрованной воде. И роднится с небом синим синева усталых век, Vaterland, страна Россия, крестный путь, gekreutzer Weg.
* * *
Стращали ржавые скрижали, как встарь – сумою да тюрьмой – пчела, которая ужалит, не возвращается домой. Не важно, где остался улей, откуда вылетел твой рой – в Караганде или в Сеуле – жизнь не желает быть игрой. Она страшна на самом деле… Родные бросив ковыли, вы не за маткою летели, вы сами звали и вели. И если рушатся стропила, и если дёготь льётся в мёд, не от того, что ты любила цветы, свободу и полёт.
* * *
Беглецы, скоморохи, смутьяны эмигранты имперских орбит, не о вас ли у музы Татьяны нелетающий ангел скорбит…
Унесённые ветром скитальцы, пилигримы холодных пустынь. Отогрей их замёрзшие пальцы, тайный ангел, и сам не остынь,
чтобы вера в целебность рыданий, в серебро, берегущее свет, извлекала из хриплой гортани то, что должен сказать напослед
человек средь звериного воя, среди нежити с волчьим мурлом… Милосердный серебряный воин, осени нас сакральным крылом.
За бугром, где ютятся подранки, от державных сбежав ворожей, будь на страже, серебряный ангел, с контрафактным клеймом Фаберже.
Стрела
Эксклюзивные лица Цирцей так стезю завязали узлами, что стрела, потерявшая цель, на излёте проходит сквозь пламя. Наконечник в былые года из небесного камня ковали, и, казалось бы, всё, как тогда, но кураж повторится едва ли
Мастерам открывался сезам за любою обыденной дверью и старались павлин и фазан навязать свои личные перья.
Где когда-то победным рывком расщепляли тугие мишени, искривилось в полёте древко, порадело поре поражений.
Чтоб в исходе былых скоростей натыкаясь на баннер «verboten» увидать, как в облезлом хвосте тлеют перья недолгой свободы.
* * *
Привада, морок, наважденье – как словесами ни бряцай, всё тяжелее отчужденье в овале женского лица, в опале тела, за которым готов тащиться и ползти в ночи по смрадным коридорам с казённой лампою в горсти, лампадой, свечкою, лучиной, зажав кресало и кремень, покуда чёрная пучина пророчит ужас перемен. Но как бы страсть ни убивала, ты обмирал, но не пищал – конфетку сласти небывалой роскошный фантик обещал. Под скрип Хароновых уключин, ночь на песчаном пятачке, да две звезды в разрыве тучи, соединённые в зрачке, так что же, сложим две печали, свечу ладонями укрыв, нас от причастья отлучали, нас истязали на разрыв, пока критическая масса любви, обмана и тоски не сдетонирует, и кассу воспоминаний на куски не разнесёт и всё, что важным казалось, закрывая свет, взлетит, как смятые бумажки тогда не съеденных конфет.
* * *
Оглядись – вокруг стада и стаи всех мастей, окрасок и пород, в том краю, где мы произрастаем, гордое прозвание «народ» выбито и обухом, и плетью, дух лакейства въедливо вошёл в альвеолы. Воздух лихолетья над страною смраден и тяжёл.
Недорослей злобой заразили, вовлекли в бесовский хоровод. Яблочко отравлено, Россия, зря ты откусила от него. Саркофаг со спящею царевной, витязи бухают у реки. И блестят над веною яремной чьи-то осторожные клыки.
* * * «…мальчики иных веков, Наверно, будут плакать ночью О времени большевиков» Павел Коган
Когда бы можно в летаргию впасть – всё не смертная коса – покуда вразумлять Россию с печалью будут небеса.
Взлетят архангелы собором по-над безумною страной сначала с гневным уговором, потом с расплавленной смолой.
И нам не выжить, нам не выжить и подлых дел не оправдать…
Когда б не видеть и не слышать, не сознавать и не страдать, пока за ложь и святотатство страна стирается в труху…
Когда бы можно оправдаться, что не причастен ко греху!
Но козни, зримые воочью, но оправдание оков, но слёзы, пролитые ночью о времени большевиков...
Теперь ни рангов и ни партий в прицеле Страшного суда… Для Господа на этой карте нет невиновных, господа.
И на последнем перегоне, от ужаса остолбенев, сожми бессильные ладони и не ропщи на Божий гнев.
* * * От тех, кто перемены торопили, сегодня не отыщешь и следа. Держава лечит грязетерапией от совести, от чести, от стыда. Вожди меняют маски и личины, в постыдный завлекают карнавал, но не гордись, что мы неизлечимы, ещё найдётся дошлый коновал.
* * *
Чем и в чём ты себя ущемил, Бледный овен с ухваткой сатира, Во хмелю задирающий мир, Как тебе отрезвленье от мира? Да не мира. Ничтожна пыльца, Придавившая хлипкие плечи, Приближая начало конца, Приминая, сминая, калеча. А кричал о пути напролом, Острие обнажал на рапире… Поделом же тебе, дуролом, И не надо, не надо о мире. Он для тех, кто тебе не чета, Оснащённых для боя инако. Невеликий итог подсчитай До десятого малого знака. В сладком чаде не наших квартир, Сквозь экраны заморских диковин Мутным зраком взирая на мир, Согласись на прощанье: «Виновен».
* * *
небывалые снегопады, печь затоплена, тишь да гладь, ни мадонна и ни трибада, ни одна, извиняюсь, лядь не придёт к твоему зимовью, где ты маешься – сед и хром – с невостребованной любовью, хрипло стонущей под ребром.
И куда подевался ушлый, разжигающий угль меж ног, целовавший тебя в макушку молодой и беспутный бог, окунавший шальное тело в жар, рассчитанный на века… эта привязь давно истлела, а другой не нашлось пока.
Из небесного ли металла, из расплава ль подземных руд отчего вдруг звезда упала, понукая продлить игру, и покуда заря не брезжит, некто, знающий древний код, страстно шепчет сквозь звон и скрежет неразборчиво и легко.
* * * Намертво продутый сквозняками, начисто лишённый миражей путь блестит, настырно возникая, сквозь развал державных муляжей.
Ты один – растерянный прохожий – стать давно утративший и прыть, ты страшишься верить, но, похоже звёзды разучились говорить.
Там, в пространстве без конца и края, голоден, блестящ и одинок, горло для беседы выбирая, на лету вращается клинок. |
|