|
|
|
Такой был ветер Срывал с голов и рвал из рук – такой был ветер, что голубь шёл на третий круг воздушных петель. Такой был ветер – окна бил, врывался в двери, как все вандалы, не любил считать потери. Хлестал прохожих по щекам – совсем рехнулся! – но всё же сил не рассчитал и – задохнулся, когда, всё небо изрубив и измочалив, открыл простор страшней любви, синей печали –
взгляни, да сердце не порви до возвращенья... Но стали точны сизари в перемещеньях, вернулись на круги своя и топчут камень. Неповоротлива земля под каблуками, а в небе тают облака, и в промежутках зияет синяя тоска – и сердцу жутко.
* * * По проспекту прямо, потом сворачивая на какую-нибудь улицу Артиллерийскую… Прогулка, в общем-то, незадачливая: осень теряет листья, голова – мысли. Можно повстречать соседей по дому, коллег, пришельцев западных и восточных, южных и северных, знакомых и незнакомых, всех – до одного, что абсолютно точно. Может быть светлая куртка, такая же или похожа. Могут быть астры, последние перед снегами. Семья из трёх человек – чужая. Мороз по коже и на минуту нехорошо с ногами. Можно сменить район или даже город, но зачем? И дело не в том, что менять непросто, а, скорее, в том, кто неизбывно дорог, даже если невероятен на земных перекрёстках. А тому назад сознавали: боже мой! – днём и ночью, с закрытыми и открытыми, голосом и телом, дыханьем, ощупью, не гневя судьбу, раз уж такие дары даны. Говорили о новостях, стихах и далёких датах, о детских проказах, о том, что яблоки сварят в сиропе, и – со знанием дела – о сырьевых придатках и воспалении их по всей Азиопе. Слушали Паваротти, прислушивались к Синатре, уступали друг другу – добровольно и с песней. Теперь один владеет землей, три на три, упокоившись на Успенском, а его тень, обременённая плотью, бродит по именованным улицам и проспектам, мается под Синатру, плачет под Паваротти и почти жалеет о том, что любовь бессмертна…
Призыв Если в доме, как встарь, у отца подрастают три сына, если мать от гостей и соседей не прячет глаза, значит, близится, близится время большого призыва, чтобы враг не прошёл – ни вперёд, ни, тем паче, назад. Значит, завтра за старшим придут, послезавтра – за средним, а потом – за последним, и это подкосит отца. От какого врага мать глаза будет прятать в передник на свинцовой земле, где живут в ожиданье свинца, где пойдут – и падут. Где настанет черёд награждаться деревянным крестом под покойные плески весла – и Харон не схоронит их души от новой гражданской – бесконечной войны зла со злом ради меньшего зла.
* * * Вот и сердце опустело. Напоследок запиши одинокий опус тела – в сочинения души. Ну, пошёл за ради бога, коль пегас порабощён, а последняя эклога не дописана ещё…
Одуванчики И когда, уже исхудав на треть, календарь не в силах сокрыть весну, и когда ещё ничем не согреть, но уже появляется, чем блеснуть, вспоминают дети, что есть пломбир – и на палочке, и в стаканчике – и врываются в чёрно-белый мир одуванчики.
Как земля горящая – Трансвааль, как «Наверх вы, товарищи, по местам!» – так они взрывают собой асфальт и бросаются под поезда. Поезда стучат: сотни вёрст – на юг и не меньше тысячи – на восток. Сто голов полягут под перестук, но и выживут – тысяч сто. Ненадолго съёжатся в ранний час, а над ними взойдёт заманчиво – словно дух святой – и они торчат: «Он из наших, из одуванчиков!» Пусть грозу газонов, позор садов выдирают с корнем – держись, держись, ведь почтенной старости нимб седой обещает вечную жизнь! И они восходят, желты, дружны, пусть кому дано – сотворит вино, а вообще-то вроде и не нужны, разве что безгрешному – на венок. Но когда в апреле сыра земля – с чем покончено, что не начато – дрогнет сердце: вот он, отсчёт с нуля – с одуванчика.
Майским утром в Челябинске Пишу тебе, мой свет, – глядишь, и прочитаешь – коротеньким пером от местных голубей о том, как выхожу из логова челябищ, почти как Пересвет, а может, Челубей.
Но камнем поросла былая степь. И шелест стреноженных ветров и голубиных крыл не слышит вавилон: его вставная челюсть от клацанья дрожит, и улицы мокры испариной труда. И в напряженье мускул – черствеющий гранит, нахмуренный с утра, суровый Челубей. Эх, как это по-русски, когда и чёрт не брат, и ангел не сестра. Но ангельским крылом вздымается над бездной хмельная светотень от яблоневых крон – и, веришь ли, мой свет, я, кажется, воскресну, поскольку и сирень пускается вдогон. О кружево невест, пречистое цветенье! Встречается с душой наставший и у нас покой приёмный сын душевного смятенья и знаки не стоят впервые не указ…
Где-то посередине
Где-то посередине между югом и севером (там, где искали спешно, да растеряли столько) страхи ли рассадили или беду посеяли – стало безлюдно между западом и востоком. Хуже, чем нездоровье, хуже озноба – ужасом под расставанье с теми, кто ещё мог быть в помощь, било бредовой дробью – и покидало мужество. …Кто у твоей постели? Что, и лица не помнишь? Вспомни: она укрыла тощей шубейкой кроличьей. «Есть у тебя надежда», – это вопрос? Ответ ли? Брови – седые крылья, складки глубокой горечи на перепутье между полночью и рассветом. Помнишь – во сне, в бреду ли – лобной ложбинкой влажною пальцы сухие, те, что тронули лоб горящий? Череп гудел, как улей, припоминая важное, в той лихорадке между прошлым и настоящим… Красят рябину кисти, а мудреца – седины. Бродит во снах сутулость по облетевшим датам в поисках старых истин где-то посередине. …А ведь рука коснулась лба твоего когда-то!
Октябрь
Молочный воздух стелется, зыбуч – с овчинку небо и земля с коврижку, и жмёт слезу из поседевших туч пустых полей детдомовская стрижка. О кто не умирает в октябре! Не навсегда – до следующего раза, до льдистой вспышки света на ребре октаэдром застывшего алмаза… Октава, завершаясь нервным «си», лишает очевидности исхода: не жди, не верь, не бойся, не проси – у ангела нелётная погода; ему сплошная облачность претит – молочный воздух нынче непроезжий. И лишь слеза из тучи долетит, чтоб утонуть в кисельном побережье.
* * * Готовимся к зиме и утепляем окна. ...Ворона во дворе замерзла и промокла, но тоже утеплить пытается гнездо. Вороне что-то Бог в не лучший из сезонов послал. Но мир жесток и неорганизован – и жребий выпал (за сомнительным крестом оконных рам). А там живёт и суетится ворона-старожил, стареющая птица. Нам с ней который год готовиться к зиме, бояться холодов, зачем-то ждать покрова и стайками следов одно, другое слово слагать – и, наконец, составить резюме для тех, кто наверху, и грамоте обучен, и сыплет первый снег из первой снежной тучи на палую листву – пока не надоест. Да кто там, наверху, читает наши знаки! И кляксами ползет по вымокшей бумаге изменчивый октябрь. И чёрные коряги несут в печальный путь унылый цинк небес. И вот уже готов к зиме наш дом картонный. В преддверье холодов я слушаю гортанный пророческий рассказ вещуньи во дворе о том, что в холода и мерзнут, и черствеют и люди, и еда – и как осточертеют объятия снегов, желанных в ноябре.
Рассказ её суров, но голос хладнокровен. В гнезде меж двух стволов она со мною вровень – и видит всё как есть, и говорит как есть. И птица – не орел, и дерево – не древо, и я уже давным-давно не королева – но ферзь.
Маленькая сюита для Голоса и Голоска
Голос: – Что можешь ты, и что ты раньше мог, когда дождём рассыпался внезапно, когда, как ошарашенный щенок, кленовой гривой встряхивал с азартом, бежал по крышам как по мостовым, пугал не громом, так огнём небесным? Теперь оцепенением своим пугаешь, как решеньем неизвестным. Неясный день. Невольный конвоир чужих минут – и только взглядом цепок. Все сметные сокровища твои, бесценные, уходят за бесценок, и остается ветер да песок... и ангельский, должно быть, голосок?.. Голосок: – Ветер, ветер, ты могуч. Пушкин, Пушкин, ты везуч – не узнал, не дожил, рано голову сложил. Голос: – Один не уходил, другой вернулся и в первом так себя и не признал. Живут на свете два весёлых гуся, которым уготована резня. Что можешь ты, создатель мелодрамы, – вернуть своих валетов козырных на десять лет, на десять килограммов, на десять тысяч радостей земных? Все то, что ты умеешь, но не вправе, – за то, что, неумению назло, получится... Шуршат песок и гравий, идут часы и кормит ремесло. Что можешь ты, когда – на волосок, когда слабеет даже голосок? Голосок: – Сядешь тихо в уголок – погляди на потолок, голубой-голубой, с облаками над тобой... _________________ © Аргутина Ирина |
|