Главная
Главная
О журнале
О журнале
Архив
Архив
Авторы
Авторы
Контакты
Контакты
Поиск
Поиск
А был ли Горький? Незамеченный юбилей
Эссе о величии и незаслуженном забвении классика русской литературы Максима Горь...
№12
(345)
10.08.2018
Творчество
Из лирического дневника. Стихи
(№12 [345] 10.08.2018)
Автор: Владимир Тулупов
Владимир Тулупов

***

Мы квасим с мамою капусту…

Лежат умытые вилки,

морковка, тмин – всё на закуску

пойдет в весёлые деньки.

Уютно в нашем доме, осень

вовсю гуляет на дворе…

На кухне с мамой… 

Сердце просит,

вернуться просит к той поре…

 

***

Я полз по папиной груди, 

увенчанной татуировкой,

и он смущенно говорил: 

«Всё это глупость, глупость, Вовка…»

Веранда, лето, мне шесть лет, 

а папе только тридцать девять,

и лучше папы в мире нет, 

и трудно было бы поверить,

что очень скоро он уйдёт, 

и прозвучит, как гром: сиротка…

И лист осенний упадёт 

у памятника в загородке.

 

***

Голубое небо,

жёлтые поля –

здесь давно я не был,

родина моя.

Просто всё и мило:

Лошадь на лугу,

Облако проплыло,

Птицы на стогу…

Мне покойно ныне,

снова счастлив я…

Помолись о сыне,

мамочка моя!

 

***

Стоит расцелованный солнышком лес:

все клёны в лимонном, берёзы в пурпурном…

Коричневый дуб на вершину залез 

и высится гордо – красивый, фактурный…

Ещё не опала с деревьев листва,

и кисть приготовив, Природа-художник

оранжевый тюбик в коробке нашла

и с красным смешала, и кинула в рощу…

 

***

Тебя давно здесь нет, здесь всё теперь иное:

уже другой народ, уже другой уклад,

и воздух не такой, и небо не такое – 

здесь новая игра, совсем иной расклад…

Ты вышел на перрон, сминая сигарету,

вгляделся в темноту родного городка,

где близких уже нет, друзей любимых нету – 

скорее б покурить, да нет и огонька…

Тебя давно здесь нет, но есть воспоминанья,

которые с тобой, с тобой лишь оживут,

мальчишеских тревог и юношеской тайны

накроют тени вдруг и дальше уплывут…

 

***

Ах, эти запахи весной!  

Они даруют обещанье,

Что впереди не летний зной,

А тёплых дней очарованье,

И тихих тёплых вечеров,

И у реки свиданья с зорькой.

Походных на лугу костров…  

Всё это вызвал запах стойкий

Куста сирени на пути

К служебным хлопотам. Работа…

И надо в кабинет идти, 

И быть с природою охота….

 

***

К концу идёт июнь,

и каждый день короче,

а где-то к декабрю

длиннее станут ночи.

Вот так и наша жизнь:

зима – в конце, а лета

давно уж нет… И ждёт

река с названьем Лета.

 

***

                                                                     ВК

Сердечный милый друг, тебя давно уж нет,

но помню, как сейчас, блаженную улыбку,

да-да, киваю вслед – ведь нету в том убытку,

что будто верю я: прошёл парад планет…

 

И он прошёл как раз над городом твоим,

и ауру создал: здесь расцветать талантам! 

Что делать было нам, беспечным аспирантам,  

другого дела нет, как не мечтать двоим… 

 

А нынче я иду по улице твоей, 

она, ты знаешь, друг, становится всё краше,

и улыбаюсь я словам тогдашним нашим,

но правы ж были мы с тобою, друг, ей-ей!

 

Жив город и театр, и новые поэты

нам дарят каждый год прекрасные стихи,

художники кладут точнейшие мазки – 

всё так, как ты мечтал, и лишь тебя здесь нету… 

 

***

Я – Лошадь, 

уставшая Лошадь,

точнее, я – Конь, 

Конь – трудяга хороший,

но нынче усталый,

но нынче взъерошен,

как будто на части

коняга раскрошен…

 

***

Наш зимний парк, 

наш старый зимний парк…

Веранда вся в снегу… 

Пропархивает птица…

Примчались мы сюда, 

дыханье – белый пар…

И иней на ветвях, 

и иней на ресницах…

Молчание небес, 

молчание дерев,

и только шорох шин 

машины запоздалой…

И молча мы стоим, 

дыханьем обогрев

друг друга, – 

два в одном… 

А времени так мало…

 

***

Явил вновь холодность апрель:

как англичанин – сух и сдержан…

Уже не радует капель,

еще и зною не подвержен

мой город…Трепетный пушок

на деревцах возник зелёный…

Бежит за ворот холодок,

как ручеёк воды студёной…

 

***

Я родом из детства, я родом из детства –

От этого мне никуда ведь не деться…

А мне и не надо, я там поселён,

В том времени милом, когда был рождён,

В том городе старом, на улице бедной,

Где люди дышали тем духом победным,

Где каждый мужчина носил галифе…

Там папа с роднёю сидит подшофе,

Там мама идёт в крепдешиновом платье,

Там счастлив я, к ней попадая в объятья…

 

Если б не было войны… 

Неброские краски уставшей зимы:

нет солнца, туман и позёмка.

Пейзажу под стать едем грустные мы,

друг с другом общаясь негромко. 

Въезжает автобус в один городок:

ухабы, проулки, домишки...

Когда б не война,  градом стать бы он смог

на зависть другим городишкам. 

Но видно, как бьется из всех своих сил – 

так хочется стать современным!

Он станет. И он ничего не забыл – 

у Россоши память отменна…

 

***

Наш мир заполнен мелочами,

нередко тщетной суетой,

возможно, глупыми вещами,

но этот мир – и твой, и мой:

светящийся на солнце лист,

смешное теньканье пичуги,

за окнами зовущий свист,

и ветреный порыв упругий,

арбузный запах, шорох шин,

молчание седых вершин,

ультрамарин морской волны,

из детства мамины блины,

электровоза звук густой – 

останутся ли в жизни той?..

 

***

Успейте человеку позвонить,

Особенно когда он сильно болен,

Когда в движениях совсем не волен,

Но хочется ему поговорить.

Успейте человеку позвонить:

Он ждёт звонка, он рядом с телефоном – 

Жизнь за окном проходит будто фоном,

А он так хочет, очень хочет жить…

 

***

Плывут январские пейзажи:

Позёмка, белой ватой снег,

Деревья – воины на страже,

Бредущий полем человек...

Молчанью вечера внимая,

В стекло уткнулся пассажир:

Жизнь проплывает, уплывает...

Конечный-бесконечный мир...

 

***

Бегу, бегу, бегу, бегу, бегу

по городским и временным кварталам – 

движением и взглядом. Берегу

секунды и минуты, а вокзалы

промахиваю – мокрая спина…

Бежать, успеть! Куда, зачем? Не знаю.

Чтоб охладить стремленье бегуна,

лицо в студёный омут окунаю….

 

***

Робкая зелень, дрожащие тени,

теньканье птиц, голубой небосвод 

ты наступило, любимое время,

и забираешь меня в оборот...

Я просыпаюсь весной очень рано,

чтоб, отворив на веранде окно,

вновь подивиться искусству тумана:

«Как всё в природе изящно, умно...»

 

***

Большие мудрые деревья,

бликует между листьев свет,

пичужек незаметных пенье… –

таков июньских дней портрет.

Покойно, зелено, красиво –

приятен глазу сей пейзаж.

Пусть для кого-то и не диво,

но он – родной, он просто – наш. 

Лицо подставлю – лёгкий ветер

его погладит, охладит…

Пером и кистью будь отмечен

природы русской скромный вид.

 

Значимая обыденность 

Милые, милые мелочи –

то, что обычно, всегда,

вовсе не очумелочи:

чай, из-под крана вода,

шорох листвы за окошком,

запах весенней травы,

вкус вологодской морошки…

Всё вдруг исчезнет? Увы…

 

***

Когда суета заедает,

И дни убегают грозя,

Когда и во сне не летаешь,

И глупостей делать нельзя –

Заставь себя встать рано-рано,

Лицо повернуть на восток,

Где снова ковёр златотканный

Прошьёт вдруг лучистый поток.

И, может, почувствуешь вечность,

И крови услышишь отток… 

За солнцем она – бесконечность, 

Лицо поверни на восток…

 

***

Какое просветленье в небесах,

Как обострились наши ощущенья…

Да, это возвращается весна,

И мы – свидетели перемещенья…

И мы приветствуем переворот,

Движенье льдов и перестук капели –

Природы обновленной поворот,

Чего так ждали и чего хотели!..

 

***

Туча-свинец над Невою,

в метре не видно ни зги,

ветер-животное воет – 

снежной причина пурги.

…Ночь пролетела, и утром

солнцем блистает река,

не было бури той будто – 

так… пошутили слегка…

 

***

Дорога мчится, лес багряный,

Сентябрьский погожий день,

Мы едем в Ясную Поляну,

Прервавши буден дребедень.

Вот знаменитый дом и флигель,

Конюшни, кучера изба,

С пригорка перелесок виден –

Здесь почва дышит и судьба!

Здесь, независим от велений,

Трудился бородатый гений…

 

***

Гуляет в Воронеже рыжая осень,

Умывшись под утро коротким дождём,

Любуются люди и небушко просят:

«А может, с ветрами пока подождём?..»

Каштан семилистный узорно-наряден,

И клён словно в золоте рядом стоит

Средь шумных шоссе и бетонных громадин...

Так трогает их непричёсанный вид!..

 

***

Ноябрь насупился: и хмуры облака,

И тусклы краски, горизонт в тумане.

Светает поздно, снега нет пока, 

Но веет холодом – природу не обманешь…

Уснула пашня, охраняет лес

Её покой до мартовского солнца,

Дым от ботвы горящей – до небес…

Таков пейзаж из дачного оконца.

 

***

Акварельное стекло:

скрипнут дворники натужно –

выйдет веер полукружный...

А в кабине-то тепло,

а в кабине дождь не слышен –

он бушует за и выше...

Дождь вернулся к нам опять –

на термометре плюс пять...

 

***

Из окна – привычный вид,

но сегодня он волнует:

это ветер детства дует,

это память говорит…

Кучевые облака

в голубом бескрайнем небе,

в том краю давно я не был –

так дорога далека…

Там высокий небосвод,

там простор и лес, и поле,

кони в табуне на воле – 

жизнь как будто без забот… 

 

***

Июньский лес, июньский вечер,

листвы зелёной сочный хром –

пейзаж обычен, даже вечен,

и что же мне в пейзаже том?..

Берёзы, ивы и осины,

и свечки стройных тополей –

столь в скромности своей красивы,

что нет их, кажется, милей…

_____________________

©Тулупов Владимир Васильевич

Исторические портреты
Портреты личностей, оставивших свой след в мировой истории
Мир в фотографиях
Фотографии из текущих публикаций в соцсетях
Интернет-издание года
© 2004 relga.ru. Все права защищены. Разработка и поддержка сайта: медиа-агентство design maximum